D. ¡ALERTA CHISTE!: EL NIÑO Y SU CONFUSIÓN ETIMOLÓGICA

2012-01-28T22:04:00.000+01:00

Entra el gitanillo de doce años en una ligera delegación del gobierno del juzgado de menores, consecuencia de su libertad vigilada.
Una mujer muy atractiva, rubia, lo recibe y le dice:
- Pués mira, que te vas a poner en aquel ordenador un rato cada día, tranquilamente, y si eres capaz de encontrar un trabajo...

Justo en ese momento, se hace un silencio, el niño suelta una de sus mejores hostias, toda la estructura del edificio tiembla, la mujer ya está por el suelo, sin dientes, y dice el crío, justificandóse:

- ¿Es que alguien ha hablado de tra-bajo? Estamos hablando de em-prender.

ÚLTIMOS AVANCES EN EMPRESA E INNOVACIÓN. Actualizados diariamente por el gobierno de I+D: LA CLAVE DEL ÉXITO

2012-01-28T15:08:00.002+01:00

Percibir claramente que puedes escoger entre I o D. Si escoges I, a lo mejor estás de abrepuertas y te comes cuatro carneros y ya puedes hacer otra cosa como despedirte del que sale y comerte siete o ocho carneros más. Y así sucesivamente escalonado, como si fueras el mismo Sísifo. Y ya no puedes dejar de triunfar...

el totalitarismo del budismo en occidente

2012-01-27T12:42:00.000+01:00

Con el tono de la dialéctica entre el cariño y la muerte, se te acerca...
- dios existe
- no
expresión budista de tu rostro
despedida

- dios no existe
- si
expresión budista de tu rostro
despedida

Así millones de veces
Hasta que algún despistado hace alguna interpretación del Corán...

David Campos: Investidura de poder

2012-01-26T19:47:00.000+01:00

siete mil millones de seres humanos
se presenta el jeta con su mujer
en el altar del pabellón en el que llovía
deja un frasquito de semen encima de la tela sagrada
y dice:
¡No cabe la menor duda, esto podría ser un montón de mierda!

ÚLTIMOS AVANCES EN BIOCIENCIA (Fuentes actualizadas diariamente por el gobierno científico): VERSIÓN ARISTOCRÁTICA DEL RELATIVISMO CIENTÍFICO

2012-01-25T09:07:00.001+01:00

Pués que a lo mejor te vas a un menú de 6,90, y te comes de aperitivo un carnero y luego veinte o veinticinco platos, ¿no?, vete a saber...¿total...?

David Campos: Santiguarse postmodernamente: Alternativa para protestantes y jacobinos

2012-01-24T16:24:00.001+01:00

¡En el nombre del padre!¡El hijo!¡El extraterrestre!¡Y el pederasta!AMÉN

David Campos: La sospecha de la gula en Heidegger o cerdos y maquinarias

2012-01-24T16:22:00.000+01:00

Mi interés por Martin Heidegger, posiblemnte el metafísico más influyente de la postmodernidad, empezó con la lectura de Rebelión en la granja de Orson Wells, dado que en la edición española venía una pequeña recomendación. La lectura de su obra filosófica puede comportar más de un dolor de cabeza a cualquier ser humano. El artículo con el que quiero sintentizar su producción filosófica se compone de una dialéctica de dos ramas: filosofía (precursada por Nietzsche, Marx y Freud) y polítca. En cuanto a su gran extensa obra filosófica intentaré ser lo más sintético posible, es decir, que ya he terminado, ya está y ya estaba.Y en cuanto a la otra "rama" política, la verdad es que me ocuparé en otro momento más acertado y en otro tono.Espero que os guste el artículo, y si no podéis ir al gran museo del Louvre de París a ver el cagadero de Duchamp aprovechando cualquier cita romántica.

David Campos: Quin fastig de lirica

2012-01-13T10:10:00.002+01:00

potser la formaes una formael bé¿Qué és el bé?

David Campos: VESO I AMÓ 2

2012-01-12T11:51:00.001+01:00

pue que vimo una redonda, parecía amamá

i luego que si el humanimo i leonardo

la tortuga nija i demá

empesemo a pensá en la poli i to eso

la tierra é reonda, el sol é redondo,mamá é redonda...

i asín sucesivamente

hata que no dimo quenta del don queteníamo

y der pueblo que eramo

empesemo a aser uno sirculos asquerosos

por toos sitios de norte a su

i si no también valían rayitasditinguia cada una po su color y raça valiente

ca uno tenía su sírculo visioso

entre toos formabamos el monstruo

cartelito i mensajito, prohibisiones irestricsiones

teníamo que etar atento

porqué ahabía que etar de mala otiatol día

abían asín hitorias de pueblo elegío

de campesino que cresían

de gente emansipa y adulta que jugaba

a la plei estechion

i fuimo cresiendo sin disimular

nuestra butifarrá dentro de cadasírculo

aqueroso i sin importansia

i había mo cresío tanto...

dede que mamá dejó la mersería

que era el moento de reivindicar

nuetro sirculo asqueroso en la hitoria

empesemo con nuetra fotos

llevavamo una joroba inmensa en laepalda

no no acordábamo de ná de lo quehabía suseío

dentro de cada sírculo malformado

i como eramo tanto drogodependiente

emepesemo a creser i creer en nuetrapropia asquerosia

y entonse la lu no reflejó la jeta

i no dimo cuenta que solo eramo un serhumano

un triste i covarde ser humano

dibujando sirculo asquerosos

en la hitoria

recordatorio

2012-01-09T12:40:00.002+01:00

El tiempo: sobrevivir o esperar tiempos mejores

David Campos: Canción navideña

2012-01-08T12:42:00.001+01:00

El cocherito ¡leré!
me dijo anoche ¡leré!
que si podía ¡leré!
montar en coche ¡leré!
y yo le dije ¡leré!
aprendé primero ¡leré!
lo que es una tuerca ¡leré!
y luego hablamos ¡leré!
y el me dijo ¡leré!
con gran salero ¡leré!
vete a la mierda ¡leré!
comer yo quiero ¡leré!
y yo le dije ¡leré!
cojerás diarrea ¡leré!
no se puede ir en coche ¡leré!
y el me dijo ¡leré!
eres un pobre ¡leré!
tu nome sirves ¡leré!
como era inquieto ¡leré!
no paraba nunca ¡leré!
yo ya me iba ¡leré!
me iba solito ¡leré!
era infinito ¡leré!
estaba loco ¡leré!
no había cielo ¡leré!
y yo deduje ¡leré!
hay para todos ¡leré!
yo ya no puedo ¡leré...

2012-01-08T11:18:00.001+01:00

David Campos: Libro Rojo

2012-01-07T15:37:00.000+01:00

Explicación segunda: David Campos Pascual. Gran conocedor de la
ciudad. Torre Agbar: Ser percibida, ser vista, imaginar colores.
Busquen satélite. Destrocen cámara fotográfica. Invadan calles. Yo,
jurar sobre la palma de mi mano, no pasar ni por delante. No tener
ánimo ni gusto

David Campos: El verso y la alarma

2012-01-07T09:40:00.001+01:00

Sería tal como pensar el cubo de un número imposible
dado que existe
la representación poética
del fuego, de tal manera lírica
que el resultado de tales manejos
levantara las reminisciencias
de tu propia calva y felicitaciones florestales
evidentemente,
por la mañana, evidenciando claramente
que existe otro
que piensa, en todo cazo.

Es más, me atrevería a asegurar,
con el tono del relativismo,
que sería capaz de determinarte ahora mismo
con una baba,
anónima en tu caso, empírico en la arquitectura,
vacío en mi bolsillo,
delicada el agua, para atreverme a creer
que existes sin más
con el dogma de la experiencia en mi espalda...
y despreciada mi creatividad o continuidad de la linea
para el borrego.

Y si tuviera que encontrar nuevos sentidos sensoriales
ya podríamos tratarnos de tú a tú
en un restaurante de otro siglo
y decoración femenina arte-sanal
e irme sin apoquinar
como de costumbre a carcajada extraterrestre
por gestos y analíticas
construyendo un mundo
en tu imaginación malgastada
por mis dolores y canciones
y filosofando un futuro inmediato
parecido a un coche
sin recordar apenas de donde salimos, quien somos,
y esas cosas...

David Campos: Libro Rojo

2012-01-06T16:11:00.000+01:00

Explicación primera: Mi obra no es instintiva, es de corto alcance, entendimiento, o ya para la mujer actual.

poesía romántica

2012-01-06T11:42:00.002+01:00

¿por qué siento más, leyéndome a mí mismo
que a los demás?
¡Es narcisismo!

David Campos: Café con leche

2012-01-05T19:37:00.001+01:00

Gira la esquina, tiene frio, camina
Entra, saluda, el ser humano reacciona con una sonrisa semigratuita
Y ya aparece su café con leche
No puede dudar de los cinco litros de leche que acumula en su estómago
Y vuelve el pensamiento hacia la galleta
Que obsequia la institución comercial

El trato era categórico, pero ya se nota que él sigue allí,
Y que ha decidido relamerse y abrigarse
Para volver a salir
Y parecer otro que habla

Sabe perfectamente que en el principio
Fue la vaca y luego la leche
Y que todo parece redondo
Hasta que explota con palabras
Que ha robado al intruso y escaqueado en su bolsillo
Para disimularse en el espejo su cuerpo hambriento
Y carencias líricas
Por culpa del semen

David Campos: Incerteza

2012-01-04T21:13:00.001+01:00

Nombre, Sol, Blanco, Dulce, Movimiento, Fin

Un movimiento transparente apenas perceptible bajo las hojas del árbol, me interpelían a preguntar si
El lenguaje me preguntaba tal vez si fuera un viento como siempre o algo intuido, y es decir que no fuera matématico en su final y considerando que
Si era intuido era cierto, decidido a objetar microscópicamente que
No podía ser un destino ni una ofrenda, políticamente hablando a la hora de la merienda, pudiera ser que
Fuera dulce como si no estuviera contenido en mi, y deseando amar una esencia que no fuera una copia mal hecha, deduzco que
No hay absolutamente nada que conozca que no de luz, más ella me obliga a pensar que
El color es una variación del blanco al negro y del negro al blanco, pero era blanca, ya dispuesto a elucubrar repeticiones axiomáticas hasta la saciedad quiere decir que es un nombre y
Un nombre es absolutamente indefinible, por lo tanto no puede ser un nombre, absolutamente certero de la inoperancia de la negación en asuntos femeninos concluyendo para mí mismo
No era infinita o verbo
No estaba sola
Era diferente

2011-12-11T16:27:00.001+01:00

solo son genios del arte las mujeres y los niños, porqué superan su obra...

Claudia Virginia Vitari

2011-10-07T19:57:00.002+02:00

VILLANCICO: ¡Pastorcillos, venid!

2011-07-27T15:58:00.003+02:00

¡Pastorcillos, venid tranquilos, venid cariñosos, suspirando el jazmín de los ceniceros!
¡Venid pastorcillos y no preguntéis, ni que hacemos, ni quienes somos!
¡Vosotros ya conocéis el comportamiento del rebaño manso, pastores amables!
¡Vosotros, pastorcillos, encarnados en una bolsa de basura, con la barba impávida!
¡Vosotros, pastorcillos nobles ancianos, ya habéis visto los pisos de protección oficial, en vuestra agudeza!

¡Pastorcillos buenos, rebosantes de sabiduría, conciencia y gulas del norte!
¡Pastorcillos de ganado, sois eternos pastorcillos de ganado!
¡Pastorcillos de misales, sois también pastorcillos de misales!
¡Pastorcillos de criaturas sumisas, sois viajero pastorcillo!

¡Venid, ánimo pastorcillos!

¡Vosotros, pastorcillos, estabais en vuestra cena, pastorcillos, tan tranquilamente!
¡Vosotros eráis pastorcillos de comida, estábais también en el supermercado!
¡Y estábais mendigando en el puente aéreo!
¡Y estábais, pastorcillos efímeros, con el estómago lleno!
¡Pastorcillos, venid hoy, no espéreis!
¡Venid joviales, ánimo pastorcillos!

estribillo (3 veces):
¡Explicad vuestros chistes!
¡Explicad vuestros chistes!
¡Explicad vuestros chistes!

La puerta del ambulatorio

2011-07-18T14:16:00.003+02:00

La puerta del ambulatorio gira hacia la derecha y yo entro
El médico me recibe
¿Verdad que no has follado?
La puerta del ambulotorio ha golpeado la nariz de la vieja turno siguiente
El médico me pregunta:
¿La más?
La puerta del ambulatorio esparce los cristales sobre la nariz de la vieja tumbada en el suelo
El médico me pregunta:
¿Es verdad que tienes respeto por mí?
La puerta del ambulatorio empieza a girar sola dado su mecanismo electrónico
El médico me pregunta:
¿quién soy?
La puerta del ambulatorio cae encima de la vieja y le destroza las costillas
El médico me pregunta:
¿Has matado?
La puerta del ambulatorio clava despiadamente las juntas de aluminio en los ojos de la vieja
El médico me da las recetas y se despide con un cálido apretón de manos después de sólo haber dicho SI

David Campos.

2011-06-30T10:21:00.001+02:00

El gesto implica la deconstrucción del caos en su síntesis apocalíptica.
Algunos cometememos menos errores que gestos implican. Eso es que hay un saldo de activos que sólo debe posar su mirada en el error. Es inteligente aprender a cometer errores uno mismo, ya que el enfrentamiento entre tus gestos y los errores ajenos requieren la máxima seriedad. Tus errores diarios, alrededor de doscientos, deben limitarse a tus juegos adolescentes y películas de humor. Sería absurdo querer impulsar una política de empleo usando un powerpoint de yates. Éstas gracias creativas son las canciones que tú no has aprendido y nosotros cantamos a veces bajo la ducha . Explotan en tu rutina y te obsesionas con construir nuevos burdeles, con el consentimiento de tus amigas rechazadas. Éstas cerdas confunden dinamismo y sociedad vertiginosa con frivolidad y fealdad. Están dispuestas a apoyarte en tu intromisión en los gestos absurdos y palabras vacías para cenar con alguien almenos y ver un film de la mafia.
Cuando nos equivocamos hay muchas maneras de enmendar los errores, una de ellas es cambiando el tipo de actividad o pidiendo disculpas. Si te engañas en cuanto a ti mismo y extrapolas el ready- made del arte a la política y te haces el simpático y nos cuantas chistes desagradables y no dejas hablar a nadie y encima te crees Maquiavelo, sólo me queda decirte que lo eres, y que dejes de sentarte en la silla de los demás en el contexto menos apropiado.
La cultura no se cobra, no es una herramienta, eso sólo podría pensarlo un niño que quiere presumir con sus papis, mientras vosotros hombres de 60-90-60 en vuestra igualdad de género lo hacéis con los yayos camino del hipermercado o masas de gente frustrada. Habláis de lo económico y de cifras con la persona menos indicada.
Sería absurdo abordar el tema salarial con tu hermana pequeña y no con el que te paga, porque sois cobardes y lascivos, y le llamáis concierto económico, es decir: “si todas las hermanas pequeñas no desayunan ni cenan, nosotros tendremos mucho más. Además nos darán varios carnets con foto”.
No sabéis ni tomar un café porque no sabéis mirar vuestra taza, hacéis el ridículo por donde vayáis con vuestra moralidad y disfraces de Rambo, pero solo sois alcahuetas baratas y cocinillas unidos que no han sabido emanciparse. Siempre dependéis de algo y no difernenciáis entre la dependencia y la ayuda, ya que habitualmente y lógicamente la ayuda se os niega vistos los abusos.
No hay posteridad para vosotros, sólo algún bocadillo en vida, así que disfrutad…

dos enamorados

2011-06-17T13:47:00.000+02:00

Porqué la telenovela no te gustaba
te quité las palomitas
y me las comí es más la gente nos oía
mientras discutíamos el plan B
que era comer un tercio de la bolsa y ahorrar lo otro
para días venideros y luego nos besamos
y fuimos a comprar tabaco empecé a toser desesperado
también tú nerviosa decides escuchar la música del bar
y miramos juntos a los superdotados de la barra
y otra vez enfadados me pisas el pie malo
que además sabes que no fue tu culpa
pero el dolor que hace y que tú también tienes mucho que callar
con la espalda siempre dando por culo
y en eso que viene un amigo
saco la navaja de afeitar digo no juegues conmigo
y me voy

David Campos: T' estimo

2011-06-03T17:58:00.003+02:00

Dins meu hi ha llenguatges de falsetat!
Dins meu hi ha paraules desestructurades!
Quan temps porto demanant que callin!,
Però les milésimes de segon que el meu cap
Ofereix lliures
Ho regira com si fossin papallones!

Si penso en errors, sé que són errors, però no perquè.
Si penso en errors sé que són fatídics.
Perdo el temps amb paraules que no m’ obeeixen

I lost control
I lost the time of my dirty spirit

La nit em retroba com un nen ple de pors
Y les sublimo amb un gir erroni
De l’esperit, ple de ganes de ser lliure

Potser he quedat clavat apropiantme d’ unes paraules
Indecises, que no em mouen ni em clarifiquen el meu pensament
Tant queda per enrera. Un dolor que abans tenia un sentit militant
I em feia somriure, avui ha perdut el sentit d’ ésser
I la seva noció del que mínimament és
Tots els meus cálculs han estat erronis

My dead, my magic queen
Simply one madmen
The hell of my mind

Aquest infern
Ho regira ple de viatges inacabables

Un moviment que ve de l’ infancia
Em tortura i m’ impulsa
Cap al cel que és prohibit
Inabastable com èsser sól i llevat
En una casa plena de margarides i una noia bonica
Amb una finestra i un paisatge i paraules gratificants

Tampoc hi havia res que menjar
Tampoc trobo la solució química
Del meu moviment electrostátic
Tampoc comprenc l’ èsser amb un
Tipus de descompensació
Que nega les paraules i l’acció de les mans ja que
Sempre em sitúo malament
I miro objectes que semblen el que són
Pero jo no hi estic segur

David Campos

2011-06-03T17:57:00.000+02:00

D’aleshores ençà ja he perdut
Célules

La meva imatge es correspon
Amb un camí que no raona

La meva cara es un mirall
On es reflexen tots els valors
Morals de la meua ciutat

Les célules del meu rostre
Estan resentides

Victor Gris i david

2011-06-03T17:55:00.001+02:00

Passeig per la ribera

La herba del passeig hipnotitza la mirada
No hi ha res que sigui quiet i mut
El vent oreja pel davant de tots els meus records
I Tot es difús
No hi ha res que sigui quiet quan
Jo parlo amb mi mateix
Com deu fer l’ amapola
Si descansa

El meu cos transpira una música sense sentit
Tan continua
Com el vent que ens mou
A tots

A la persecució diu el vent,
Sortim corrent que és gelat,
Quin esglai !
Ens persegueix com una persona depenent per falta de consciència , de raonament, de sensibilitat.
Un relat per obrir closques, una maduració natural obre el fruit sense cops,en canvi hi ha fruits que no cuatllan i no s´obren mai, val la pena viure si més no.

Cuántes vegades anava caminant i al mateix temps que pensava
el meu cap girava de gana i es debilitaba com aquestes
fulles seques que cauen a la ribera?
Quin es el métode per estructurar el cel que cau damunt
teu una nit freda i et regira l’ esperit
com si fossis una titella d’ aquesta terra?

Deu ser que un dia tot canvia com ha canviat sempre
I dius unes altres paraules?

Les paraules de la nit dins el meu ressò
I la tremolor de totes les extremitats
Em traslladen a un paratge d’ ilusió
Real com cada gota d’ aigua
Que el cos necessita per sobreviure

Són necesitats físiques el que ens mou
I li segueixen les psiquiques que acompanyen
El dolor i l´alegria es sent dins el pit, l´ànima , el cor ,el rostre,
S´ha caigut la seca fulla i el cos ho sent estem vius.

David Campos: Y ya no ceno

2011-05-25T17:06:00.003+02:00

tres carniceros en la entrada
del restaurante
cortan la carne paralizando el tráfico
tú esperas en la cola en medio de la carretera
tu turno
y después comes
educadamente

No fumar
No escupir
No hablar
No follar
No sinpas
Dice el cartel esculpido en oro

y ya hay uno que está en el
paso de zebra
arranbando con las sobras
y nos hacemos amigos
y ya no ceno

difensa a morte anque con tutti dispersione

2011-05-06T18:17:00.003+02:00

ma tu non sai lo que io ti amo
perque io no capisco la lingua
e mi faccio una figa con la stampa
que merda di faccia pero ti prego
ti prego cosa succede
ti prego
cosa he fatto
ti prego
la caca que io voglio
menjare tua
la mia foglia
e il mio vulgo vuito vuoto
di lingua
per il tuo corpo
tuta
in la mia stacione
dil nero
e l' amore incondidcionale
foglio come un cane
que non si preocupa
per niente
disposatio a sofrire
per tutta la vita
pero "solo" la tua
anque la caca
e la mia foglia

2011-04-27T17:41:00.000+02:00

David Campos: Quels sont les problèmes?

2011-04-27T15:10:00.000+02:00

Durante el tiempo en que la amapola
Descansaba en su cuna de nácar
Yo me retorcía de hambre por
La única flor madura que he cuidado
Como si la muerte fuera mucho más simple
Que el dolor de pasear de un extremo a otro

Pensando en un nombre de Margarita que fuera también
El nombre de una esperanza y de un cielo malva
Buscando un tipo de humanidad innecesaria
En sus ojos imperdonables de caridad que yo imploro

Por que suplico un poco de perdón
Si he causado algún mal a algún hijo de puta
Y no puedo encontrar el alivio de un beso de agua
Y además no quiero pedir nada más
Sólo a nuestro señor Jesucristo o algo así

Porque quiero verte cuanto antes y explicarte
Todo lo que he aprendido sobre ti y el cielo
Luna creciente como tu nombre en mi sangre roja
Y mis sabores del campo en sus tomates indigestos
Como ciertos intelectuales que me como sin guarnición
Y ni siquiera me llega para desayunar nada y miro los árboles
Y me gustaría pintarlos del color de tu maquillaje

Cuando la policía no nos mire y se aburran de pensar
Sus cactus
Y recoger chatarra y aprender a soldar con el miedo
De quemarme,
Sólo, solo, para hacerte un regalo sin deterioros
Ni agresiones por el déficit público que yo no comprendo
En mi soledad sin familia
Ni nadie que sonría cómo tú, sólo como tú
Y me gustas y me gustas, ¡y es mucho peor!, aquí en el palacio,
Las hormigas me miran burlándose porque no tengo casa
Y voy de un sitio para otro con la imagen del blanco de tu cuerpo
Y no es necesario decir que he calculado mi peso ésta misma mañana
Y no estoy en el peso ideal, un poco por debajo,
Pero no tengo miedo de hacer mi trabajo,
Amándote como te amo, en mi locura,
Y cuando pienso en el tiempo, ya no pienso en el tiempo,
Si no que pienso en que pasará con el tiempo,
Y miro ya mujeres entradas en años,
Y las veo tan bellas, imaginando nuestro futuro,
Y aún aceptando mi calva en batalla, y
Sólo volver a decirte que es verdad que no tengo
Razón en nada, pero he llegado a la conclusión de que no importa,
Mientras tú no sufras,
¡porque te amo tanto!

David Campos

2011-04-22T14:56:00.002+02:00

Avda. Comte del Llobregat, 117
08760 MARTORELL (Barcelona)
Tel. 93 775 22 00

Estoy ingresado en este hospital psiquiatrico. Salgo de permiso por horas. No estoy muy bien. Si algun amigo quiere llamarme por telefono o venir a verme...Las visitas son hasta las 12 mediodia y hasta las 6 de la tarde

porque me amas y te amo

2011-03-07T11:34:00.003+01:00

voy por la calle y también pienso en ti
aunque mire las farolas
y las cagadas de perro
pero también me imagino un palacio
para ti
mirando también tu bolsillo porque también
está en el pantalón que tanto usas
y mañana te puedo asegurar
que estaremos vivos los dos
y otros ya no están aquí
porque si no conseguimos nuestros objetivos
podemos comernos un donut de chocolate
que vale poco dinero
y lo puedes pagar tú
porque me amas y te amo

Prpuesta para el himno nacional en la bandera

2011-02-26T22:46:00.002+01:00

¡hijos míos!
¡vayàmonos todos juntos con las targetas!
¡no podemos esperar más!
¡yo soy hombre depocas palabras!

2011-02-26T17:23:00.004+01:00

perdona, amigo fuerte
nunca hubiera imaginado que tuvieras esos músculos
y que la alta cultura te hubiera afectado tanto
sé que me juego la vida con éstas palabras de amor
ya veo también que estás muy bien
de la vista
y que los abuelos te felicitarán
y compartrán sus palomitas
contigo solito
y volverás a ser aquel niño culto que eras
cuando no había nada que comer
y tu también ibas al gimnasio
con los ahorros

ya te invitaré también de paso
a tomar algo cuando cobre la pensión de la esquizofrenia
y haremos nuevos amigos
que también nos felicitarán
y nos darán muchos más premios
y nunca más, nunca, nunca
nos volveremos a equivocar

ECONOMÍA DOMÉSTICA

2011-02-26T12:01:00.002+01:00

Podemos suponer, con los resultados de nuestros últimos estudios, que cualquier ser humano, en un mundo globalizado, puede ser absolutamente libre si se lo propone, y no estoy pensando en la muerte precisamente. Basta con una buena gestión de los poderes predominantes en la familia, la casa y la cocina y extender inmediatamente las funciones al resto de las sociedad con las poesías y los trabajos artísticos. Si miras a tu alrededor puedes ver muchísimas cosas, no sé si te habrás dado cuenta, y todos sabemos que el mundo está para nosotros, lo seres humanos. Sólo se trata de encontrar el amigo entre el pajar. Piensa que no será para ti ningún problema con la telefonía móbil y internet. Por ejemplo, si vas al McDonalds, allí mismo tienes tu propia y exclusiva conexión Wi fi. Puedes llamar al primero que se te pase por el tarro, aunque parezca surralista e irracional y explicarle tu proyecto, pero nunca te olvides de tener al día las tarifas y el marketing, porque si no, en este mundo salvaje, tristemente, no te harán caso y pasarán de ti. Hay libros especializados, (en chistes), que te harán quedar mejor y más humano. Si puedes hacer alguna pirula, no lo dudes ni un momento, es tu vida y tu trayectoria, y todo el mundo lo hace, no te engañes, como por ejemplo, un estrategia muy buena, es engañarte a ti mismo y cambiar la biografía de tus hijos para expandirte económicamente y hay ya muchos videojuegos para que ellos vivan una vida feliz y tranquila. En cuanto a la actividad afectiva, piensa que con este proyecto, has nacido única y exclusivamente para triunfar e incluso puedes dedicarte en tus ratos de ocio a explicárselo a los demás, porque siempre nos gusta. Los demás entenderán de inmediato, que tú, incluso puedes analizar su existencia y enviar cartas de amor desde los poderes fácticos (de hecho). No leas publicaciones absurdas, y dedicate a impulsar las tuyas con ahínco e incluso con alguna performance artística si hace falta. Y sobre todo, nunca seas cauto y cobarde, y dedicate a procrear tranquilamente

2011-02-21T11:52:00.006+01:00

Las paredes me devuelven una luz
que se levanta por encima
de unas bragas que llevo en el bolsillo de la chaqueta
Llevaros a la alameda, por entre los troncos
blancos comprobando el estado de los crepúsculos
Las preguntas o las respuestas ni importarán
dado el mal estado de nuestras frases inciertas
desde que despierto o también
hasta que empiezo a prolegomenar mi cultura urbana
y todos mis déficits
Puedo asegurar que nadie soporta un principio
que viene de fuera o también
y yo concretamente no soy capaz ni siquiera de mirar el cielo
sin preocuparme
pero los troncos de esos árboles son casi perfectos
y aguantan el frío
pero los troncos de esos árboles son casi perfectos
y aguantan el frío
pero los troncos de esos árboles son casi perfectos
y aguantan el frío

poble sec

2011-02-20T18:12:00.000+01:00

poema sobre el tres

2011-02-12T21:39:00.000+01:00

2011-02-01T11:36:00.002+01:00

He tenido éxito, la verdad. Sólo me hubiera faltado mirar un poco a mi alrededor.
Es la pena. Porque si hubiera mirado, sobrio y no borracho como de costumbre,
no podría haber pasado un día feliz, con mis mejores amigos, ni siquiera me hubiera
podido quejar de nada, como de costumbre, y acorde con mis aficiones y contradicciones.
Normalmente a esas horas yo ya estoy consumiendo responsablemente, y haciendo mis cálculos productivos. Después baboseo un poco a mi gente de confianza, que me puede ayudar, y hasta hay algunos que confían en mí y me aguantan la papa religiosamente, por sensibilidad, porque saben que a lo mejor ese día, he comido poco y estoy un poco nervioso. Y la suerte que tengo es que, por educación y contrato, las discusiones siempre acaban bien, y lo celebramos, mientras otros perecen en el metro mismo, por irresponsables. Luego me ha escuchado un amigo en su casa, y hemos analizado los grandes temas históricos y nadie ha vomitado, pero hemos resuelto que no se pueden cometer errores, porque se pagan caro, y que si hay que masturbarse, pues se masturba uno, aunque se atente a los valores y moral de la iglesia. Y luego no veas que guapa la publicidad de Wall Streat, estábamos todos alucinados con la complejidad de las nuevas fluctuaciones y cambios coyunturales, y es que además hemos aprendido nuevas palabras, en soledad. A veces no se puede entender como unos son capaces de hacerse el nudo de la corbata perfectamente y otros van estrangulando a la gente. Lo que yo me pregunto es: ¿Quién paga la factura, de esta vida mía tan maravillosa y tan barata?

2011-01-20T12:08:00.004+01:00

El artista catalán nacido en BARCELONA y domiciliado en Cervelló manifiesta su obra y su trabajo sensible en el Colegio Ángeles de hoy y expone su trabajo poético gratuitamente en la gran fiesta en el césped donde podrá interpretarse toda la verdad de la mitología griega vista con otra mirada más madura y donde los invitados podrán partcipar pero no comer. Se repertirán invitaciones de la muestra por toda la ciudad y quien quiera participar pués ya está. Y además contaremos con la presencia de grandes intelectuales de nuestro tiempo que nos contarán su película. Es decir, pensad que es una ocasión única para comparar las diversas teorías que desgraciadamente corren hoy en estos tiempos donde todo es tan líquido y pasa tan deprisa. Contad con todo nuestro apoyo para haceros el mapa.

David Alegri Rompicolloni (Artista conceptual)

David Campos: Ésto no quedará así

2011-01-11T12:16:00.002+01:00

El conejo me persigue por las plazas y lleva los dientes afilados, parece una rata pero es un conejo.
Todo el mundo dice que es un conejo, pero éste no come zanahorias, come pizza.
El conejo se ha parado a contemplar el paisaje disimulando, no sé que quiere de mí el conejo.
El conejo busca algo, se ha puesto a correr nervioso y se ha colado en una propiedad privada, pero siempre tiene sus ojos en mi espalda.
El dueño de la casa le ha gritado: Rata de mierda, vete a tomar por culo.
Sin saber apenas que es un dulce conejo.
Y el conejo levanta la cola y se queda tan feliz como el que nada.
Seguramente está pensando en su conejita porque tiene la mirada alegre y vuelve a enseñar sus dientecitos y mueve su colita.
Yo sé que es un conejito tranquilo, pero no sé porque me persigue.
Ahora el conejo, tranquilamente levanta su colita y defeca al lado de un parque infantil.
Pasa una viejecita extranjera con el bastón y resbala trágicamente perdiendo su vida, y el conejo se entristece, pero no deja de perseguirme.
Se ve que el dueño de la propiedad privada es el hijo de la vieja accidentada, y el conejito se hace el simpático sin pedir perdón.
Toda la plaza llena de gente, en plena manifestación, con pancartas: FUERA RATAS DE MIERDA, y el conejo ensombrecido se esconde detrás de un contenedor de basura con la mirada atenta a lo que hago.
No sé si detenerme y decidirme a hablar con un conejo tan accidentado pero tan bueno.
Me doy cuenta al cabo de unas horas, que ya toda la ciudad persigue al conejito para matarlo, están hasta los huevos de los conejitos que matan a viejas en las plazas defecando con ganas.
La gente en su ignorancia cree que son ratas y que no tienen sentimientos, ni saben defecar en su sitio y con amor.
Me decido a hablar con él y dirijo mi paso con mi mirada dudosa mientras él cierra los ojos descansando un momento.
Es en ese instante cuando lo pillan. Lo ha cogido el hijo de la vieja creyendo que es una rata y lo ha degollado cruelmente.
Pero ésto no quedará así.

2011-01-06T00:59:00.004+01:00

Pasteles de navidad
Rosas
y verrugas

granos
Muertos
sobreviven

Con la musica
etiqueta
100%

Pasteles de crema
una flor
por la cara

Ser su protector
lucha por amor
mañanma

Ser su protector
100%
colores se pierden

mañana
una réplica
la calle

Pasteles de crema
aprendo mecanografia
la calle

Mi esposa y yo
la calle
servicios sociales

no mande en su corazon
Pasteles de navidad
100%

Familia de puerto rico
no mande pasteles
salio con su mujer

mi esposa y yo
no es facil
mañana

con la cara mirando
fijamente
mañana la

2011-01-02T09:14:00.002+01:00

la cúspide

2011-01-02T08:33:00.002+01:00

recogiendo las perlas por la carretera sucia
paseo mi negocio por entre los baches de lápida
de coños sin agua
y el pueblo me aplaude porque están conmigo y reparten margaritas
donde nadie se ahoga

ya somos felices en la estadística y el recuerdo
y al final siempre se impone la tercera persona
que no soy yo ni tú
sino la cúspide

mono, perro y cerdo

2010-12-31T11:07:00.002+01:00

luces simples forjan mi deseo y me enajeno como un mono
luces complejas en el silencio
pienso años en el orgasmo
no es tan simple
es una luz
pero también es una madre y un niño
como una maleta a punto de hacer abandonada en un pino donde uno ya se ha colgado tieso
como un mar de hojalata y ficticio que te acorrala el cuerpo y te levanta la polla
como un niño que sonríe y se salta las normas
como una puta que trabaja para mantener el sino de la vida
como un bastardo que no sabe de donde ha salido y lo prueba todo en su imaginación para reencotrarse con el animal
como un cuadro muy feo que a nadie interesa y todo el mundo tortura al artista
como un discurso eternamente erróneo
como un error que florece en un acantilado donde los dos saltamos desnudos
como una obsesión que no deja hacer poesía y te masturbas y te masturbas
como un coño dibujado
como el aire que trae palabras usadas de seres anónimos con diferente nombre y estado
como ninguna ninguna filosofía y asco
como asco de sí mismo y condescencencia con la diosa a cuatro patas
como cincuenta pollas y cincuenta coños disponibles para los demás y nosotros miramos
como meterse una escobilla para quitar la mierda por el culo
como volverse pálido y renunciar a todo tacharlo todo y decir te quiero
como cambiarlo todo en un segundo y ser diferente en esa milésima de paradigma o buda que sonrie
como una estatua de un cerdo escupida y cagada y también el fuego en sus ojos
como una música que nunca se escucha
como alguien que comparte contigo su anonimato y su dolor
como el dolor de la muerte superado una y otra vez desde la alegría de morir orgulloso
como equivocarse y matar a otro, nunca a ti
como pensar durante toda la vida en el color de los pelos de tu coño
como reaccionar, darse cuenta y pensar también en tu pelo y acariciarte
como descansar el culo en un bidón de gasolina prendido
como construir verdades que molestan y animarse y dar por culo
como quejarse siempre y sufrir con un amigo
como pelearse doscientas veces seguidas y perder siempre sabiendo que me quedas tu
como la eternidad disfrazada de ser humano en color
mono, perro y cerdo

Oda a los grandes personajes heridos

2010-11-11T16:17:00.004+01:00

Ma cuando ya los penes se han venido
abajo
y tú dulcemente contemplas el
paisaje
eres tú es decir
Napoleón Bonaparte que estaba en otro
sitio donde no hay
coronas
pero tú te miras en el espejo y te
ves
cariñoso
en la lentitud de las horas y el tiempo
caduco

¡Ves con el señor!
¡Ves con el señor!
¡Ves con el señor!

Y ya las monedas estan en
mi casa
pero tú leerás el
periódico
y te pondrás muy contento
cuando tu mujer te mire
y vea las lágrimas del
penitente
Napoleón Bonaparte

¡Ves con el señor!
¡Ves con el señor!
¡Ves con el señor!

Porque está lleno de amigos
la casa del
Señor
y tú te bronceas para hacer el
ridículo
y sentirte uno más
gran patriarca de los
mosquitos
Napoleón Bonaparte

¡Ves con el señor!
¡Ves con el señor!
¡Ves con el señor!

Y mientras tu mujer estaba
comprando una
corona
las princesas te veían amigo
de los pobres
en tu locura paralítica
que entorpece el progreso y la vida de
los niños
Napoleón Bonaparte

¡Ves con el señor!
¡Ves con el señor!
¡Ves con el señor!

hasta que la muerte nos separe

2010-11-09T09:14:00.001+01:00

Los árboles descansan, y normalmente a las seis de la mañana los niños aún están soñando su futuro y imaginando grandes pasteles y princesas. Hay un rincón perdido y un banco donde habitan seres maravillosos, donde regularmente no pasea una niña de cinco años contemplando las flores del jardín. Ese día, si observas con atención, te encuentras unos ojos azules descansando su mirada dulcisima entre la maleza del banco. Mágicamente hay alguien allí y parece un niño no se sabe de donde ha salido. El jardín empieza a agitarse. Cruzan su imaginario y la niña exclama sin poder evitarlo: ¡Que polla más grande! Es entonces cuando empiezan a jugar con los caracoles del suelo lentamente hasta que sus manos tiemblan. Pasa un viejo verde y sin querer tropieza con cinco o seis y yacen muertos allí. Nace una nueva historia de amor. Parece que el niño se ha dormido, pero no es así. La niña le pregunta: ¿Te enseño el coño?, pero ese crío aún es inocente y le comunica: Seguro que no me lo dejarás ver y me estás engañando. Si quieres, pensemos en el futuro. Las preguntas empiezan a descansar. ¿Qué haces aquí? Estoy por ti. ¿Quién soy yo? Y en ese momento aparece el pederasta por el parque. La niña le dice: No lo mates, por favor. El niño responde: Vale, vamos a follar. ¿Sabes, que tendrás que imaginar, no? Sí, es mejor hablarlo. La oscuridad balbucea: fija tu mirada en una flor, de espaldas a mí. ¡Qué niña más bella! Me pregunto qué es lo que veo. Y le injiere la luz: ¿Verdad, verdad, verdad qué lo sabes? Y se da cuenta que nunca en su mísera existencia ha escuchado un sí más dulce. Nunca hubiera podido soñar un terremoto así, está contento de ser niño con estas casualidades. Están en el momento presente por una vez en su vida. Gira un poco la cabeza agitando su pelo rubio, y casi sin moverse, le jadea: ¿Has visto el cactus de allí? Casi ni pueden hablar, de lo felices que son. Mira el cielo, ese niño oscuro, forzando todos los ojos y piensa: "Allí está Dios" y todo le parece de agua cristalina, no puede pensar en sus padres de siete años. En ese instante se despiertan cada uno en su cama, y se dan cuenta de la trascendencia del sueño que les acompañará toda la vida, hasta la muerte...

El síndrome de down

2010-11-08T15:50:00.003+01:00

Yo todavía no me explico como el Estado invierte tanto de nuestro dinero en los síndrome de down de los cojones. El síndrome de down nace, se relaciona, y como todavía no se puede defender invierte todo su tiempo en hacerse mayor. Todos los demás síndrome de down le apluden su iniciativa de asesinar al niño y no dejar rastro de él. El síndrome de down empieza a tener problemas propios de su enfermedad histórica y los demás síndrome de down le ayudan con dinero y alguna frase de otro síndrome de down, tal como el antipsiquiatra David Cooper que se ha dado cuenta de que la familia es origen de todos los conflictos, porque se lo ha dicho la señora de la limpieza que lo ha visto más claro. El síndrome de down decide asesinar a toda su familia biológica sin pasar por el regimen penitenciario, y los demás sindrome de down hacen nuevas leyes y lo dejan vivir al lado de la discoteca. Pero el síndrome de down va más allá y busca cariño. Entonces por azar, acaba con una mujer cariñosa, pero claro, más débil, con menos poder, e incluso seguramente algo menos de dinero. Al final acaba, casi que por proceso natural, también matándola con lágrimas en los ojos. Y al final sólo queda que muera él. Se hace la foto, deja su historia, y si ha tenido algún hijo entre sus muchas mujeres, y a lo mejor ha habido algún fallo y el niño está en una silla de ruedas, él sindrome se va llorando y...FUSTRADO.

David Campos: Gracias

2010-11-06T12:33:00.003+01:00

Puedo asegurar desde la nada
melancólico y cariñoso
que es perdida tu mirada
en tus ojos de seda y paraíso
y también un café con leche.

Pero cuando tu te muestras
acompañado por el viento y las trompetas
interiorizando la fiesta
mientras los niños sonríen
yo estoy pensando en ella.

Tú has sufrido, puedo leerlo en tu espalda
y con el sonido del tambor
mañana es hoy, hoy es mañana
en tu mensaje de optimismo
incluso en la iglesia.

Y cuando te sientas en el suelo como si fueras un mendigo
todos comprendemos lo que haces
porque ya te conocemos
y sabemos que no tienes remedio
como un niño ante el sol.

Son palabras de amor las que pronuncias
como love o de nada
y cuando ves a alguien vomitar
vas y mandas que limpien por ti
y cuando estés muerto
todos iremos a la cermonia.

Gracias

2010-11-05T17:24:00.002+01:00

no me gusta entrar en detalles
porque la poesiá ya me entiendes
pero no tenfades
pero un poco mal de salud si que estoy
tampoco es que quiera cargarme las flores
ni dejar de felicitarte el dia que tu ya sabes
pero es que un poco de aquello otro
en estas circunstancias...

2010-10-21T16:06:00.003+02:00

da sobte astic els ulls clocs buscan la plusvalia
y damà miro cap allá trobo y trobo
y sonric l' origen humil
en la felicitat de lorgasme sabent del lirisme
de la teba mirada

2010-10-21T15:12:00.001+02:00

la norma, el sueldo, y la sentencia comienzan en el mismo momento que el otro empieza a respetarte

en el banco de la hoja caída

2010-10-16T14:43:00.006+02:00

Fácil sería conseguir el sol
pero yo necesito
solo algo de comer y eso depende
del ser humano

Cae el cielo en mi cabeza infinita

multitud de sangre
multitud de ojos
multitud de paradigmas en mi frente

Mejor tú

Cuando pienso sé que te pienso
pero no sé si es suficiente
pensamiento para saber
que los demás
algún día dirán que
he pensado
y entonces te busco

Cae la llave de mi casa

Cuando el cielo mira hacia nosotros
nosotros no sabemos si es verdad o es un drama

necesitamos insultar
necesitamos mirar más
necesitamos eyacular

Pero hay un lirismo
que se repite en la historia
y en el árbol cuyo lenguaje botánico
sólo conoce el dios de la mirada perdida
y repite agua o palabras de fuente
misterio enigma desconcertante
del despertar continuo
de tu sangre circular

Yo sólo puedo poseer tu cuerpo
de una manera ficticia
y por eso he muerto ya tantas veces
vuelvo con flores y manchas y
tú me preguntas si
he vuelto a robar palabras

mañana vuelvo también
mañana te desearé más seguro
mañana se me olvidará el mundo

Y los demás cuando me sirven la comida
y hay uno que es un poco torpe
tú sonríes pensando en Francia
y se le ha caído el plato de pollo
y yo voy a mendigar un trozo de pan

Pero cuando vuelvo tus labios ya no pueden más
y yo me tumbo en la cama

¿tiene usted hora?
¿cúanto tiempo falta?

En la plaza hay una gente
oscura que nadie conoce
yo creo que quieren algo
pero falta algo que yo no sé
si será el curso de la historia
o necesitan comer

porque te he mirado he podido ver
porque te he mirado he agachado la cabeza

Y cuando por la noche
me tumbo en el único banco de madera donde no hay nadie
y ni siquiera sé si me miras
sé que los dos hemos renunciado a algo

y ya podemos volver a casa
que es una caricia eterna

TRABAJO ARTÍSTICO. BORRACHUZOS, DROGADÍCTOS, PUTAS, MAL DE SALUD Y MUERTOS. BUSCO SUBVENCIONES PARA AYUDAR CREANDO

2010-10-07T15:01:00.001+02:00

2010-09-20T23:08:00.000+02:00

perdóname si soy capaz de pasar la vida llorando por ti

2010-08-06T22:56:00.001+02:00

Me dijo: Tienes los ojos más bonitos que he visto en mi vida, se nota que eres un alma sensible
Y yo le dije: Pues a follar como una campeona

2010-07-31T18:32:00.001+02:00

Si el niño es más guapo que yo y yo me creo más guapo que el niño y está clarísimo que el niño es más guapo que yo, ¿por qué tengo tanto morro? Está claro: Porqué follo. Entonces dedico toda mi vida a querer follar. Hasta que me vuelvo viejo y desarrollo mi sadismo más pacíficamente.

2010-07-13T18:32:00.004+02:00

Cae la tarde y vuelca un pensamiento hacia mí con
sus vacilaciones.
Es un presagio de algo malo, como siempre.
Las hojas vuelan entre el cemento y los niños, pero
la mayoría de gente no piensa.
El viento me habla, con un lenguaje que engloba
la totalidad y a mí no me interesa.
En este pueblo no hay prostitutas, hay trabajadores.
Los animales están viviendo, los hombres están juzgando.
Las piedras ya no desconciertan a nadie, pero a mí me gustaría
provocar un derrumbamiento.
Las hojas de los árboles se estremecen a mi paso
y los pocos locos que me conocen ni me saludan.
Es un presagio de lágrimas y silencio.
Si miras hacia delante, tu mirada se pierde, es mejor
mirar el sinsentido.
Si luchas por algo, tropiezas, es inevitable. Las mujeres pasan
creyendo que conocen con sólo mirar, y yo las engaño
haciendo ver que soy alguien para hacerlas felices.
Hay un gato que me conoce más que ellas, y nos acariciamos en el
hueco del árbol.
Sé que si resbalo, todos se reirán, por eso prefiero mirar
el horizonte.
Los colores no se repiten. Nadie puede hacer una síntesis
de los colores. Son más libres que las personas.
Me agacho a tocar la tierra y no la puedo definir,
que es lo que prefiero.
Miro en el espejo del agua de la fuente. Soy el mismo.
Sé que si me estiro en el suelo de la calle vendrá la policía.
Ni siquiera puedo romper nada. Soy adulto.
Miro el paisaje. Siempre encuentro algo nuevo que me aleja de
mi mediocridad.
Hay caras que me sobresaltan, y no sólo por su fealdad. Todo el mundo
es asqueroso. Pero sigo soñando. Pienso en algo agradable
y me detengo porque sé cómo
acaban éstas cosas. La verdad es que no lo considero
una manera de sentirse vivo. El pelo cae, las
arrugas de los ojos me hacen más libre. Me dedico
a coleccionar insultos, me gustaría dibujarlos.
Sé que en éste instante ha muerto alguien,
y eso me alegra el ánimo.
Cuando anochezca ya habré pensado otras cosas.

2010-07-08T21:24:00.001+02:00

Muertos de mierda son muertos de risaPalabra risa parche máquina bonita con la réplica
Es trueque por risa del trauma
Miedo por plato cuchara sauna desnudez de risa
Sistema de amigos con altavoz golpe de pene de risa
Gusano que quiere con risa en el trauma
Mayor que tú en la risa del plagio sin saber de la risa
Novia en la risa del comensal que come risas con familia
Jardinero que trabaja con risa al amor a la risa
Erotismo de risa en el juego del golpe que sonríe
Pasatiempo pasado en la risa de la gorda cerda experiencia de risa
Repetición de la risa del delirio que ríe política falsa de risa
Billete de risa con los amigos de cambio juzgando la risa
Es muy bonita la risa de estado con la embarazada que ríe
Sadismo que juega con la risa del cuero en película cómica
Es joven la risa para ser risa de años sonrientes con la diferencia de risa
Vale la pena la risa agradable en el dolor constructivo de la risa si puedes
Es bonita la risa a tiempo del yate y del cambio por el tonto que ríe
Sería bonito el euro de la risa con el cuadro con el ojo morado que ríe
Es bonita la risa perdida en su libro que replica razones que hacen reír
Porque una risa a tiempo es como una palmera cayendo para que los demás sonrían
Risa risa risa risa amiga que vale la pena sonreír en tu casa
Porque cuando yo evalúo tengo que reír la risa
No he hecho más porque estaba la risa y ella
No he podido hacer más porque quería urgentemente evaluarme con la risa
Marinero gitano cae por la borda en la risa
Cuando subes a un coche y ríes es la risa
Entierro con accidente de madre trágico y yo con la risa y los niños
Vale una risa mis principios de risa medidos con lágrimas de risa
Si yo cuento risas y risas puedo decir que he sonreído porque yo estaba allí
Si tú sonríes no sonrías que se reirán de ti pero es la risa
No pases ni una porque tienes que seguir riendo
Cuando ríes estás pensando porque hablas con la gente y ríe
Risa de familia decorada es risa de muerto que sonríe
Juzgo la risa cuando me pegan y sonrío
Es más vagina con forma de risa en la placidez que sonríe
Cuando callas tendrías que estar riendo en el sentimiento de risa
Sonrisas hoy no lo dejes para mañana porque a lo mejor estás muerto y tu hijo ríe
Risa risa risa pero cuidado con la risa es lo mismo que el asesinato

David Campos: En la furia de la lalallala

2010-07-06T22:57:00.001+02:00

De debò que no estic boig
només és que vull les pastilles
matant i matant
perquè penso en ella
i necesito menjar el que sigui més car
insultar també encara que tingui que fer esport
quan jo pugui follar estaré més tranquil
i ens explicarem les heroicitats dels demés i les meves tristeses
a la platja més neta
de taxi en taxi i amb les factures
li donaré una pastilla perquè la provi
i ella em mostrarà les fotos dels seus amics
mataré a sa mare
i violaré a lgú
amb un petó dolç i blau
demostrant que tinc recursos i horari
si tingués un somni si tingués un somni
però no tinc res només un animal i una nit
una caricatura que em va fer un idiota
perquè no tinc educació
demà demà demà demà demà demà demà
també també també també també
de debò que estic sà però no vull pensar
només en ella
i en ella
però no puc
perquè existeix l' aritmética i la dansa
i el seny i demà també
en la furia de la lalallala
lluna plena

David Campos: Llora

2010-07-04T17:57:00.002+02:00

"el que no llora no ama"
CAETANO VELOSO

Ya sé que tienes la carita más bonita de la tierra y te sirve
Cuando me hablas, no puedo soportar tu voz dulce y necesitaría un psiquiatra
Me pones celoso, eres guapa y me pongo agresivo, no necesitaría ver Rambo otra vez
Eres capaz de golpear mi discurso con una intervención, pero luego vuelvo a mí mismo
Me esfuerzo en parecer todo eso que creo que a ti te gusta que la gente parezca, y no espero respuesta
Eres graciosa y cómica como nunca lo he visto y eso me incita a hacer imbecilidades con sentido que se pierden en su descontrol, gracias a ti, pero cuando reflexiono acabo pensando que he quedado bien, pensando en tus ojos
Cuando te mueves, sé que habrá más y más, y dudo de que todo sea siempre lo mismo
Mis sentidos no funcionan igual que normalmente, incluso me vuelvo radical en mis decisiones, también gracias a ti
Nunca he visto nada tan perfecto en el extremo de la duda
Sueño con cualquier tipo de contacto, extremándolo en sus connotaciones, y no dudo de que todo sea posible para mi, incluso el dolor extremo
No puedo distraerme, me derroto, vuelvo, pienso y siempre acabo sonriendo
Y si digo esto que digo, dudo de ello pero lo digo, quiero que llores

David Campos: El psiquiátrico abre sus puertas

2010-06-23T16:51:00.013+02:00

¿Es el primer movimiento de la sinfonia 7 in C major op.60 "allegretto" de Shostakovich constructivismo?
En "Capitalismo y esquizofrenia" Deleuze nos habla del ritornello, esa melodía vagabunda que nos acompaña en el bosque donde un niño se ha perdido.

Aquí en este allegretto se produce al niño, el ser aparece como ser en un papel escrito, se manifiesta como una nueva fuerza que se diferencia cualitativamente, y emotivamente va construyendo sin saberlo cuando nace, entre trompetas solemnes, esta melodia que se repite como una simiente inquebrantable, propia de la naturaleza, de lo vivo, de lo que se sustrae a cualquier tipo de razón y de medida, a cualquier tipo de analogía con lo externo, lleno de voluntad, fuera de la modernidad...y entre discursos va generando notas musicales que se mezclan con lo obsesivo en un crescendo musical más allá del modelo productivo, de cualquier sistema económico, de cualquier palabra resolutoria, de cualquier inmunitas, inconmensurablemente con el ímpetu de lo vivo y generando un caos del espíritu que se desdice, pero que crece y crece en el énfasis de lo que se siente, con un sólo sentido.

En un primer momento todo parece majestuoso, arquitectónico, solemne, el momento en que emerge una nueva vida, la felicidad propia del que comienza una nueva actividad, una nueva promesa, un regalo inescrutable, propio de trompetas y de impetuosos chirridos, ruidos y aplausos, la felicidad es compartida, casi no se percibe cierta amargura y desproporción...hay un silencio, algo que se interrumpe, el encontronazo con lo difícil, el mundo, los otros, la imbecilidad propia del ser humano, la música se entristece, baja el volumen de la acción, ya no se vive el acontecimiento, todo parece meláncolico, aparece la pregunta por Dios, por el mundo, por la política, por lo social, desde la insignificancia de lo indefenso, con la voz baja, se prolonga sin destino, afectando, otorgando, viviéndolo como un realismo...hasta que ex nihilo dan comienzo esas pocas notas musicales de la naturaleza que no pararán de repetirse, casi imperceptiblemente, desde el anonimato, pero con la referencia de lo dado, suavemente, dulcemente, con voz de niña, nunca terminan, nunca terminarán, es algo que lleva la vida, mezclándose con otros vigores de otros ruidos, yendo a más y más con el orden de lo vivo, de lo que pretende ir hacia algo, una gran guerra, sonoridades que van cambiando en un crescendo alterado, con una sonrisa de esas pocas notas pero con la preocupación de lo que se complica, una música que se une a la melodía acontecida, que se pierde en el caos, en el desorden de lo dramático de la existencia, única y exclusivamente en lo sensible, durante largo tiempo, con más ímpetu, indefiniblemente, sorprendiéndote una y otra vez, previniendo lo dado pero sin saber lo que se dará, el mundo y tú, tu construcción propia de lo sensible, sin saber si mejora lo dado o no pero imponiéndose, ensanchándose, donde acaba cualquier tipo de razón, panderetas, violoncellos, ruidos, pero esa misma naturaleza musical que se prolonga en un tiempo inexistente, con el espacio de lo que se siente, del misterio, del azar, de la propia historia, de la pregunta por el fin, de la pregunta del porqué, de lo inconmesurable, de la relación existente entre tú y lo otro, de tu mundo abierto, hasta que como una canción de cuna empiezas a relajarte, sabes que no hay fin, sabes que la muerte no existe, sabes que el ser no existe, pero ves que el moviemnto cesará, irreductiblemente a nada, con la sorpresa de lo que no se sabe, así lo presientes y poco a poco va cesando la música, va cesando lo aparente, las miradas fallecen, el dolor, el placer, el psiquiátrico abre sus puertas...

Sobre el amor brujo de Falla

2010-06-22T19:44:00.003+02:00

Muerto parezco, tísico, fumando como un denostado ser sin tiempo. ¿Cómo he podido vivir sin el atrevimiento humilde de esta obra? La escuchas nota por nota,palabra por palabra, la gravedad de las trompetas, las guitarras de otro espacio mucho más simple, su tiempo histórico,pobre aquí como una rata, la España que ya empieza a quebrarse, los silencios, silencios humildes, pausas que descomponen la magnitud del aparente drama, sugerencias a las que vas entrando sin apenas entender nada, con el compromiso de aguantar hasta que llegan los primeros quejidos flamencos, una voz que no mata la música, se descompone en ella provocando en mi inquieto pensamiento el habla de lo oscuro, de algo que duele, de algo que golpea con el lenguaje de la vida, con voz, con nombres, y lleno de emociones paralizantes que llegan en verso, y sigue con algo aún más dramático, aguantando la depresión después, como un maniacodepresivo, como un imbécil que lo entiende todo y se siente pequeño, hasta que llegan las primeras quejas femeninas, pero es una mujer enfadada, dolida, que reclama, que habla del amor y lo futiliza como Bizet, habla del amor fatuo como en Carmen se habla del amor, metafóricamente como un gitanillo, un bohemio libre, lo buscas y no te busca, no lo buscas y te persigue...pero aquí adquiere una gravedad no tan melódica, es una gravedad que no se conforma con este sentido, con esta verdad a medias porque no es un aria de la que te puedas deleitar por sí misma..y la mujer habla con el pescador, nadie mejor para hablar que un pescador, como en el viejo y el mar, alguien acostumbrado a la fustración, a llorar por un alimento, y comparte su pena, hechos los dos por el mismo molde, atragantados en su suplicio, descompuestos de búsqueda incesante, desesperados...y la mujer emerge libre con un hechizo, con algo lleno de arte, no como una fábrica, no como un ministerio, no como una metralleta, no como un discurso lleno de errores, es decir moderno, sino con un hechizo, y no llora porque sabe que quiere algo, sabe que llorar no sirve de nada, sabe lo que se propone, quiere algo, desea, crea, construye, se identifica, y la música le acompaña con sus lágrimas, y la música sigue proponiendo paralisis, y ya melodias más emotivas que te hacen entender la gravedad del sentimiento, hasta que llega un final breve, rotundo, seco, pero realista, el hombre cede, el hombre y la mujer juntos, el hombre y la mujer que se encuentran, el otro existe, ese estoy-en-el-mundo y no estoy solo, no sé por cuanto tiempo, no sé ni siquiera porque, ni hasta cuando, pero incluso en lo oscuro necesito, necesito algo, la necesito a ella y ella a mí...cansado de la repetición automática de las tragedias griegas en las que todo siempre acaba mal, de las cuales en su mesianismo profético yo creo que Nietzsche no supo ver que eran lo más moral que puede existir, de las cuales se deduce el perfil agonístico pero con la más deliberada intención moralizante..¿porqué no ser realistas y poner al mismo nivel la muerte que la vida?es más ¿porqué no eliminar la muerte de nuestro lenguaje? ¿qué tipo de sensibilidad es esta obsesionada con la muerte? yo, después de escuchar esta obra solo puedo hacer que dibujar una flor negra...

David Campos: no estamos hablando de Hegel

2010-06-17T11:38:00.006+02:00

Hoy gris el día como un sombrero de un viejo asqueroso, de esos que no saben jugar con los niños ni las cucarachas y van a los parques a hacer el cerdo, yo estoy distante de nadie y no pienso apenas ni en un coño peludo porque sé que todo el mundo está pensando en ello, en mi locura os dejo mi diario de palomas muertas y sangre de diccionario promiscuo que amenaza con una guerra nuclear porque mi dirección es un cigarro sin gesto, porque un cigarro es mi destinode loco, he decidido que una adicción pueda más que yo mientras los demás se ocupan de cosas más importantes, ya que mi confianza hacia ellos es absoluta y sentenciosa, nunca he visto cosa más bella que el ser humano desnudo y fiel de caballo, libre como un ruiseñor va cantando plácido su melodía dulce a los animales grotescos para mejorar su mundo con la cultura valiosa de la música celestial y derrocando miedos e invirtiendo su estrategia en una partitura de colores con el ánimo de resolver un problema emocional y subjetivo y de luchar a muerte ante cualquier monstruo ciudadano bronceado, es bello y bello y bello, ante un solomillo con guarnición en un plato rojo de bien cocinado dejando estupefacto al comensal temeroso de sus instintos porque viene del baile con sus amigos de charlar con un amigo suyo que lleva ya seis meses pagando la cuota del gimnasio y está aprendiendo ya a hacer un movimiento decisivo para no lesionarse y seguir acudiendo a su cita con la vida sabiendo que todos sus compañeros apoyan su decisión valiente de llegar a casa y ordenar su cuarto para que cuando vengan sus amigos a ver fútbol puedan tomarse unas cervezas y compartir algo de filosofía política con aquella mujer tan elegante que ya se ha leído la antología de Foucault y educar a las criaturas insensibles que viven de la ignorancia sobre que es realmente una prisión, para qué sirve, qué se gana con ello, si es un medio o es una cerveza, si es como el futbol o no, y en esta conversación aparentemente apabullada en la que los gritos y los miedos se desbocan como caballo sin bridas acaba apareciendo la historia de la sexualidad,de la razón de l cama y el incienso, varios volúmenes de cultura visionaria, letras y letras para las grandes pensadoras, muertes prematuras, niños en la cuna, e incluso fotografías de guerra subyacen a este lenguaje paradigmático y estas conversaciones instructivas, salen ya todos derrotados con las llaves del coche, miedosos de si es la verdad o no es la verdad, de si es ciencia o no es ciencia pero seguros de que el barça debe jugar la final de la champions, y entonces ya casi rozan la verdadera revolución multitudinaria, el pueblo unido a la salida del gimansio con los preservativos en el bolsillo por lo que pueda pasar y seguros de que la libertad es eso, yo ya estoy vomitando sangre en un circulo y ni siquiera puedo masturbarme de loco que estoy.

2010-06-10T17:19:00.000+02:00

Yo no creo en el amor, creo que todo es una mentira
Las mujeres piden demasiado
Pero hoy paseaba por la calle
Y un señor con buenos zapatos
Estaba recriminándole a una niña con los ojos azules su falta de educación
Debía de ser su hija

En ese instante no sé que ha pasado por mi cabeza
Nada era relativo a mi filosofía
Lo he cogido del cuello mientras gritaba asfixiado
Lo he arrastrado por el suelo mientras me regocijaba de su cara de imbécil
Lo he humillado con crueldad
La niña aplaudía aliviada
La gente desaparecía de la plaza
Me he quedado sólo
Le he cogido la corbata y se la he hecho comer
No me acordaba de la buena literatura
Miraba a la niña como sonreía
Le he preguntado si le quería pegar a su padre
Juntos de la mano le hemos escupido al cerdo
No sabía que decir, no sabía que sentía, pero estaba feliz
Lo hemos pisoteado un poco más y nos hemos despedido
Nunca se me olvidará su cara

Me he pasado la noche llorando

David Campos: la apuesta prevaricante

2010-06-04T12:08:00.006+02:00

"Si quieres que tu secreto sea guardado,
guárdalo tú mismo".
Lucio Anneo Séneca (2 a.C.-65 d.C.); filósofo latino.

Yo me pregunto el por qué de mi obsesión por el error, por el vómito de una verdad innecesaria, disculpándome constantemente por mi necedad. El error y su máscara baja como un centro neurálgico que se entromete en mis actos de masoquista, cómo si todo fuera cristalino como una gota de rocío, como si yo no fuera capaz de interpretarme con suavidad, como si la hermeneútica del yo no fuera acorde con la interpretación del mundo y de la vida de mis contemporáneos asustados, ofendidos ante la imposibilidad de una política mesurada, incluso en un mundo lleno de cámaras y satélites, de mis compañeros activos. Tal vez yo estoy mal de salud en la história, estoy enfermo en el modelo productivo, diagnosticado por nacimiento ante mi familia humana, ante cualquiera de la estructura, ya que todos mandan, hablan, afectan, se me representan en mis sueños con cara de serpiente, y yo, delirante e insubordinado, constantemente me pierdo en paisajes hediondos, en rostros plácidos ofensivos, palabras de asesino abusón y despiadado que alivian de la vida como el cojín del lecho, me extravío en una oleada de dolor, no me reconozco, asesino todo lo ontológico para esclarecer el camino de un dolor que empuja las preguntas, violo toda emanación maliciosa, hago el ridículo en cualquier mercado claro con esa luz que se me hace extraña y no reconozco, choco con las paredes como un ingenuo, descuartizo valores y profilácticos , me río del intercambio, justifico mis acciones con la semántica menos indulgente, ante la duda eterna del sentido de la vida, del quehacer del hombre, de la variedad del color, de la confusión de la joya, hasta que volando por parajes irreconocibles en una palabra o en un significante aterrizo en un drama, para acabar volando en un cielo que no cambia, encarcelado en mi naturaleza, que se repite con el despertar de mi alma embriagada y asqueada de sí misma y excusándose por su marcha, que sabe que su tesis llegará ante un muerte desconocida e indefinible, ante un alma inconmensurable en su paciencia,si es que así puede ser, y no como germen metodológico, como creo en algunos segundos, que sabe de su agonía y juega en los sarcófagos, que tiembla ante el placer o un instante de buenas maneras, exiliada por la dialéctica y la razón, del querer adapatarse forzadamente ante un éxito invisible, con esas manos cansadas de golpear el rostro de la ciencia acusándola de provisionalidad y contingencia, alienada, que saca fuerzas también del equívoco con violencia y constantemente se nutre de él y que está por antonomasia en el mismo lenguaje, en todos esos números espectrales que tienen forma de bomba para dominar la materia o todo lo que cambia sin saber de la veracidad de la causa-efecto, y seguir creyendo en la velocidad enigmática, inocentemente que sitúa vacíos y espacios, cronometrando la actividad inevitable pero direccionada por el poder y las fuerzas, y que nace con el placer, así como cualquier tipo de aproximación al acierto nace con la duda, con la pregunta, con la cabeza que apunta al cielo sin más preámbulos que una cara despejada del tóxico de la ignorancia eterna pero imprescindible, de un tipo de actividad con forma de círculo, atrapada en sus vueltas y vueltas como un presidio del que no sales libre, forzando tu existencia con la sabiduría que ha perdido de antemano, limitado por el curso de la historia, limitado por el gen impreciso, por la herida, por la cicatriz que a cada momento te ordena y estructura, quieras o no, y te encarrila hacia un destino sin respuestas pero que tu anticipas como una verdad provisional, como un axioma esquizofrénico, como un discurso eléctrico, sin conformismos consensuados por el tipo de actividad y comportamiento que aprueba la mayoría, sólo y desamparado, ofreciendo discursos de carácter metafísico o entonados por un politoxicómano, intentando por todos los medios la marcha atrás, el pasado, la primera pregunta, ese tipo de imprecisión que quiere ir hacia el futuro, lo que los lúbricos cristianos y profetas concuspicientes llaman revelación, e incluso toda la espontaniedad de lo griegos, del mundo helénico, defecando en la cúspide de su imaginación sin demora, con la fuerza del bárbaro, con el arma más eficaz, atacando cualquier tipo de paradigma cultural y de sus lecturas interesadas, como si cada segundo fuera importante, como si no hubiera tiempo que perder ante un peligro que nace y muere en el hombre, en la más absoluta mentira, en la vida, ante problemas insignificantes que acentúa y envilece una emoción cansada de sí misma que se repite con la fuerza del instinto creando un lenguaje cerrado y atrapado, pero crucial, con forma de linea, con idea de color, para acabar preguntándose así mismo: ¿quiero pensar por los parajes de la desdicha cadenciosa constantemente sabiendo que las emociones quedarán postergadas y los desencadenantes serán opacos, imperceptibles a corto plazo, indiferentes, relacionados con semánticas que llegan como cometas, que prácticamente desconocen su genealogía, su comportamiento, su modus operanti, y que no se adivina de dónde han nacido, de quién o porqué, atacando fieramente con preguntas ansiosas a tu organismo, como si el sistema nervioso tuviera la respuesta, razonando el mundo sensible?... , como cuando entras en las tabernas a medianoche, solitario,y buscas observaciones placenteras, con la esperanza de estar vivo, y los golpes y las prisas de la gente te obligan a la violencia y te abandonas a la cafeína y el nervio para adormecer tus respuestas, sabiendo su performación en el tiempo hasta la elevación de tus singularidades, te das cuenta, mirando a un lado y a otro que el creador no crea, el creador defeca como un mono, pero que el creador es insignificante igual a una aguja en un pajar, que está conectado con otros virus humanos, que incrementan lo patólogico de las enfermadades y algunas duran siglos y siglos, y no hace falta fijarse mucho para discernir entre lo bueno y lo malo, entre lo bello y lo feo, entre drogadictos, en tu voracidad y atrevimiento necesario para pasear y mirar, profundizando como un demente con la obsesión de lo escrito, de lo creado, de la huella, la mancha que aliviará tu acción en el mundo, tu paranoia irremediable, tu comercio con lo vivo,con la naturaleza eterna, con tu gérmenes prepotentes ansiosos de reproducirse y continuar una dirección que no tiene destino, ya que el destino no existe, solo pertenece al mundo de las construcciones de lo humano, pero nunca hay final, el movimiento nunca cesará, es como un oceano interrelacionado en constante ebullición en el que la vida va poniendo nombres y etiquetas y del cual no conocemos nada, desarticulando todo lo jerárquizado, todo el estímulo susceptible de jerarquización, para volver a construirlo, para ordenarlo, para revalorizarlo desde el poder y la fuerza, en un absurdo que pretende aliviar el dolor, pero fracasando constantemente, ante una sucesión de provisionales e ilusorias victorias y sonrisas histéricas e hiperbólicas que no van más allá de una alegría y de un accidente, para acabar reconociendo que la locura no es, que tan solo son interpretaciones de lo humano, algunas próximas, otras no, algunas imaginativas y abstractas, otras prolíficas y seductoras, ante un público, unas veces asqueado, otras felices, y tú, embriagado hasta la desnudez como un muerto, lloras y lloras...

David Campos: Momento filosófico

2010-05-31T16:10:00.006+02:00

El filósofo rey está defecando.
Su mujer y sus hija aplauden su ímpetu cómico y agraciado en el lavabo donde han pasado tan plácidos ratos.
Él, simplemente está discerniendo la información publicitaria, mientras caga.
Que si el alma es principio de movimiento, que es lo menos doloroso, el derecho siempre yerra, la política siempre cambia y él está feliz y se olvida.
La hija, sonrosada, aplaudiendo mientras su cariñosa madre le sujeta la mano con ternura.
La jerarquía de la decoración de la estancia siempre cambia en su mente, pero él sabe que cuando está estreñido aparecen las verdades.
Le ordena después a su mujer sumisa que vista a su hija, que no es momento ni adecuado que una niña de cinco años esté desnuda frotándose la vagina y emitiendo onomatopeyas de placer mientras el emperador sufre por emanar el excremento.
Que todo llega con paciencia.
Que el lujo de venerar al jefe desde la infancia no es gratuito.
Que se vista y que aprenda a follar con sus compañeros de escuela.
Y no es dificil pensar en ese momento, si en el origen de la vida fue la voluntad de un creador o la eternidad.
Porque los aplausos llegaran con responsabilidad y compromiso.
El compromiso de, por lo menos, tirar de la cadena, no sin que antes su familia ratifique su trabajo productivo y sintético.
Su mujer le sonríe y le habla de un poeta argentino para entretenerlo, siempre pensando en el bienestar del jefe y aminorar su sufrimiento mientras los gases seducen a la niña.
Y de su conocimiento de la política deduce que esta noche no follará y que necesita que su hija le frote un poco el pene en un intento de unidad y de legado familiar.
La niña se ha metido los dedos y han caído unas gotas de flujo en la alfombra, mientras la madre abre las ventanas para mostrar su sabiduría hedonista a los vecinos.
Ya duda realmente esta familia de que se pueda atrapar la moral con unas palabras.
Y el padre tiene cosas que hacer, no puede seguir malgastando su tiempo en un excremento.
Madre y hija han acercado sus bocas, no hay casi nada más que hablar.
Los padres de la iglesia e incluso algún filósofo de Alandalus ya primaban la revelación del creador sobre la interpretación que pueda hacer un milésimo hombre, sabio o bufón.
Él sabe que la revelación viene después del coño de su mujer y su hija, y de alguna felación generosa.
Se sacude el pene disimulando y sin que lo vean, ya que no sería capaz de faltar así el respeto de su familia con pequeñeces.
Ha sido víctima de unos minutos de inspiración y sabe que será una experiencia que le cambiará la vida.
Además su familia ha aprendido mucho, y el saber no ocupa lugar. Deduce que la eternidad existe. Deduce que la voluntad del creador no existe.
Y salta con ganas del water para que su mujer le limpie el culo.
Su hija ya se ha corrido.
El filósofo rey no necesita más. Tira de la cadena y salen de la estancia los tres con cánticos, himnos y aplausos...

HASTA QUE ME MUERA

2010-05-28T16:50:00.005+02:00

no es cierto ni falso, tan solo me ilumina
e imagino su boca cerca de un árbol
que viene del techo y el yeso
deconstruyendo cualquier tipo de lenguaje interior
de forma que una margarita se desprende de tu pelo claro
con el precio de la vida y la sordera violenta
placeres que vienen de las paredes
y de un ruido con forma de caricia
que yo interpreto con la indivisible intención
de acercarme a ti y delirar
sin más explicaciones retóricas que un beso lejano
en una plaza pausada que solo existe en lo intersubjetivo
y sin armas
entregando el aroma de lo efímero pero eterno
sin lucro ni propaganda interesada
y ni siquiera el diagnóstico de un sádico
porque a veces importa más un beso ficticio
que una realidad consensuada para comerciar
entre nosotros
un nosotros al que no le sobran sueños
y cuando todo se confunde
avánzamos más deprisa porque partimos de la incertidumbre
y de tu irrevocable belleza dulce y suave
innovando mitos que emergen cuando caotizamos las miradas
aunque ni siquiera te haya rozado
te lodoy todo para ti
incluso el derecho a la indiferencia
de no saber que llevo una vida sufriendo
y matando canarios
para imaginarte
incluso no interpretando los gestos y ruidos
o cuando más feo parezco
hasta que me tortura el modelo productivo
y me da tiempo para pensar y aminorar el dolor que me inflinge no tenerte
e imaginar soñar saltar de alegría
tropezando con tu imagen y voz de niña
y presumiendo
de aceptar incluso la cárcel
el pleito o la guerra
Hasta que me muera

De usted

2010-05-27T17:13:00.007+02:00

Nunca has entendido y todos requieren explicaciones.
nunca has entendido y todos.
nunca has entendido.
nunca.

Ya sabes cual es la respuesta. La respuesta es vida sin paralelismos.
Y cómo deseas a veces perder facultades y que el cuerpo actúe como un sedante, dejando atrás cualquier huella de filosofía y acuerdo, buscando paradojas, deslizándote por los tóxicos.
nunca has entendido.
Comó si todo fuera facil, ofendiendome. Cada día una ofensa nueva.
Cada día un golpe, un castigo. Más cosas. Todo cada día.
Como si hubiera pasado mi vida libre y no sucio y humillado. Como si necesitara desesperarme para complaceros, caido y de rodillas.
Toda la vida aprendiendo a vivir. Pasa y pasa, porque si una cosa sabes es morir, es el puño que golpea y cada día produce un nuevo golpe de ahorro.
Saben y saben y saben. Porque son cerdos que comen su bocadillo a la hora del recreo y ya son dioses.
Saben que estás sólo. Saben que sufres. Saben que no te ayudan. Saben que te encierran. Saben que siempre has perdido. Porque lo saben y no te conocen de nada. Saben que estás enfermo porque saben que todo el mundo está enfermo.
¿porqué no hablar un poco más abajo?
Porque lo ven todo y sólo hacen que señalar. Desde un balcón mediocre y material. Desde piedras inmóviles. Desde nostalgias mal disparadas.
¿Cuándo es el momento para compartir una mirada?
Aquí en el manicomio.
Aquí donde se sufre.
Aquí donde nadie te llama, donde mueres a cada segundo.
nunca has entendido.
nunca.

Porque aparecen nuevos significantes y te pierdes. Son significantes que estigmatizan. Son patadas en los testículos. Son dramas y confusión. Son ideas de sangre. Enfermedades nuevas. Son fuerzas que todo el mundo juzga y algunos sufren.
Policías curiosos sin tiempo ni medida. Agresiones que vienen de un despacho. Imbéciles por el camino.
¿Dónde habrá un lugar donde protegerse del lenguaje maquiávelicamente interesado?
¿Quién será lo suficientemente valiente para preguntar?
Estrategias y mas estrategias. Palabras sin diálogo de qué sirven.
nunca.

La maquina funciona mal, siempre lo he dicho pero no me creéis.
Estais paralizados por la maquina y me buscais con vuestros traumas, como si yo no tuviera suficiente, como si yo fuera feliz o un pez. Como si no supiera que no creeis en vosotros. Como si la técnica fuera lo único, idolatrando el billete de 500. Un muerto. Una caricatura triste, escupitajos, cuerpos desnudos que hieden. Gente babeando en la cama de al lado. Tal vez no desean, sólo juzgan, cómo si aún estuvieramos en el siglo dieciocho. ¡Ésta es tu sentencia!, cada día varias tomas.
Y tu piensas.
Y tú piensas.
Porque es lo único que tienes, tiempo para pensar hasta nueva orden.
De espaldas a tu dolor, son incapaces de mirar al alma olvidados del negocio y empresa. Fustrados egocentricos y cobardes.
Ya se han cansado, porque es tiempo para saber y exigir. Es tiempo para el trueque, yo tengo esto, ¿tú que tienes, tu tienes algo?. a mí me importa poco, porque es vuestro negocio, y sé que siempre un negocio empieza con la carencia del otro. Además no tengo nada, a veces solo me tengo a mí mismo.
Ni entiendo de negocios, ni siquiera de palabras.
perros
nunca has entendido.

es una llaga que crece por la noche
es un dogma del amor que está en la cúspide de la piramide, donde está instalado una forma de egoísmo.
Porque faltan recursos cuando yo grito mi inocencia
faltan recursos porque ya no sabeis a quien sangrar, aunque yo me declaré rata, teneis mucho que pensar, seguir pensando, porque yo tengo todo el tiempo del mundo para morir, la cruz será mi comida y el llanto mi mañana, mi despertar insuficiente, mi lacra a la que apuntáis.
Desde cualquier tipo de cárcel, ante cualesquiera ojos.
Desnudo como un imbécil.
nunca has entendido.

Y si podeis, visto lo visto, llamadme de usted.
Por favor.
nunca.

David Campos: Corrigiendo con amor

2010-05-06T11:49:00.009+02:00

Eres una puta
Eres una puta porque te quieres matar
Eres una puta porque te quieres suicidar y subvertir el valor de lo dado
Pero yo te digo que no hace falta
Porque yo lloro y la gente se ríe y me escupen con gracia
Llego a casa y me hago el víctima
Pero tu eres una puta, una de las grandes
Ya te asesino yo si quieres zorra introvertida
No hace falta que hables de la trascendencia y de lenguajes que para mí nada importan
Ya nos entendemos
Tu sensibilidad de lágrima hipócrita y lo zorra que eres
Pero yo te cogería por el pelo y te retorcería el cuello asfixiándote
Porque yo soy bueno
Y la muerte te hace menos tú
Yo te violaría y te metería en un contenedor de basura
Porque eres una puta orgullosa
Y estarías a oscuras como a ti te gusta y en silencio de lápida
Y yo conocería chicas dulces
Y los cadáveres se reirían de tu imbecilidad
Yo te daría placebo para que hicieras el subnormal
Y ante tu impotencia te la metería por el culo
Porque tú eres guapa misteriosa y yo soy guapo inmoral
Y ya no podrías hablar de lo sublime ni de lo más sutil y pequeño, que es tu imbecilidad
Porque has nacido para asombrarte de tu mediocridad y contagiarla
Pero nunca vas a morir
Porque eres una cerda
Y yo me correré en tu boca satisfecha y vivirás
Y se lo diré a la mama para que vea que quieres vivir
E iremos a los bulevares a comer helados y yo me reiré de tu depresión inútil
Sé que querrás engañarme hablándome de vivir o no vivir
Disimulando con árboles ficticios y naturalezas muertas
Pero sé que el coño se te humedecerá
Y me pedirás algo que no se comprende
Del drama de tu existencia insípida y cobarde
Aliviada con mi polla en tu boca para que no hables por momentos esenciales
Incluso sonreíras a los niños haciendo el títere en tu incertidumbre de payaso
Lloraremos juntos antes de follar en nuestros preliminares de sádicos
Porque te lo mereces
Luego iremos al médico para controlar tu salud
Y no fumaremos ni un cigarro
Y tu romanticismo me lo pasaré por los huevos y se lo daré a tu padre en forma de verso
Y nuestro nido de amor estará lleno de mierda para que comprendas el valor de la vida
Y yo iré a la calle solo a airearme y hacerme el víctima un poco con la gente agradable
Y te querré como nunca te hubieras imaginado
Porque yo desprendo amor
Y besos
Y caricias
Y puñetazos
Y latigazos y puñaladas y también hago algo de bricolage
Y cocino y saco al perro para que juegue con los otros animalitos vivientes
Pero tu sacarás fuerzas de mis insultos y vivirás
Porque eres puta de nacimiento
Y yo te corrijo follando
Con amor

palabras de amor

2010-04-28T16:08:00.005+02:00

Amor, si te dijera que te quiero, te estaría engañando, porque sé que tú sabes
Que cada palabra tiene una connotación, incluso cada letra,
Incluso cada ruido que hacemos al pronunciarla, y es increíblemente hermoso.
Que se mueran los filosófos, que se caigan por lo menos una vez al mar,
Que intenten medir la profundidad del agua si pueden, que se ahoguen, que sufran,
Y si logran sobrevivir, que piensen.
Y si alguien les escucha, que hablen.
Y si alguien quiere obedecer, entonces el poeta habla, que nunca obedezca.
Porque yo quiero medir el comportamiento, escuchando de mal humor una vez a Aristóteles, y saber por donde andas, decirte cuando te lo creas que eres preciosa y que he muerto sólo para que sepas por donde ando yo.
Entonces sabrás que te quiero, y yo pronunciaré las letras con gesto de ridículo sin saber que vas a hacer tú porque no sé pensarlo. Sufriré cada segundo, cada segundo.
Y si no te tengo de alguna manera.
Me volveré loco, absolutamente loco, volviendo al origen de la vida.

2010-04-28T14:34:00.000+02:00

Azucenas respiran aromas de otras flores.
Respiro un trauma.
Ya las margaritas deben haber florecido.
Mientras yo recogía excrementos.
Claveles que me alegraban el ánimo.
Cuando la familia vomitaba sangre para los muertos.
Y la casa llena de árboles extraños que apuntaban muy alto.
Ya no hay solución entre delincuentes.
La música alegra al esperpento.
Yo adolezco hojas secas.
El mar también.
El agua también.
La tierra también.
Ella también.
Yo lo huelo todo y lloro.
La casa está rodeada de policías, los coches me han atropellado varias veces.
La flor escupe su delirio y yo lo reconozco.
La flor habla por su nombre y el cielo la escucha.
La flor abre sus pétalos y el campo de piedras se estremece.
La flor tiene un lenguaje muy superior al de la roca.
Pero yo estaba esnifando cocaína y lo perdí todo.
Pero yo llorando para hacerme el víctima.
Pero hay un aroma que aún me llega.
Respira y aspira.
Respira y aspira.
Respira y apira.
No es poesía.

Para los filósofos

2010-04-25T21:17:00.001+02:00

Dios existe porque yo soy un gilipollas

Jaume y David: Miseria poética

2010-04-16T18:01:00.002+02:00

la página escupe su insoburdinación
panico al color blanco.
puntos suspensivos en el cerebro que adolece
muerte cerebral
cerebro de niño
usted murio despues de la adolescencia y nunca volverá
tanques de combate que escucho cenando
experiencias que te cambian a ti antes ke a la vida
perros comprenden este lenguaje molecular
la vida crea cancer kien te obligo a estar aki
yo escucho alejado del trauma y la pornografía
el amor es porno ciego
yo soy vidente de sonrisas con mucho sudor
saca lo ke llevas dentro es negro
pero el color no es estático, se mueve como una serpiente
necesito capital para morir con el tiempo
y yo necesito negar el discurso aún haciendo el ridículo
un dia mas o un dia menos
todo lo escucho como si fuera una orden; luego me encierran
en los geriatricos se vive con intensidad
pero yo sé que no tienen helados
y en el frenopatico sexo en el lavabo
a mi me han convencido por momentos
momentos publicitarios una pausa
stop

2010-04-13T21:13:00.003+02:00

LA PRINCESA ELENA: hola basallos estoy pensando en restaurar de nuebo el derecho de pernada a mi maNERA con cual de los dos empiezo porque seguro ke sois virgenes por casarse
DAVID: i podemos montar un eskalestric en el que pervive el espiritu del egoysmo generando seres sin familia cuando la opera empieza a germinar sus homosecsualidades
JAUME: ves empieza el kitaLE EL escalectric ke es su impuesto revolucioinario siempre dije ke tenia algo de republicano su majestad
LA PRINCESA ELENA: ay que pedirle al disyokei el tema epistolario en el que los hombres pierden gases y las doncellas aplauden las heces demokratikas
DAVID: pues mi madre no sabe nada AUN, pero con ke le envies un cheke sera suficiente
JAUME: siempre pense ke ese cetro real tenia algo de falico el poder y la politica hace extranos compañeros de cama
LA PRINCESA ELENA: ¡que me corro!
JAUME: es la erotica del poder de su majestad
DAVID: ¿y no conoce usted el drama del acierto sin medida ni retribución equitativa?
LA PRINCESA ELENA: mi ex se drogaba y me aburria me va mas joder republicanos asi ke dejaROS de artimañas intelectuales y bereis de verdad para ke es el cetro
DAVID: avramos una lata de berberechos y entendamos todos unidos el problema del arte con el ecstasis de los lisiados
JAUME: Y NO Tienes el telefono de la estefania de monaco siempre kise hacer un cambio de nacionalidad
LA PRINCESA ELENA: llo no tengo la culpa de tu evidente fealdad, eso son saberes que se transmiten generacion tras generacion, de vagabundos a vagabundos
JAUME: si esa sangre azul entre familia no puede ser buena porke no haCE como sus hermanos
DAVID: si jesusito murio en lña cruz, ¿porque no puedo yo vivir en la gloria?
LA PRINCESA ELENA: porque la gloria es para los elejidos ahora si ke areis algo por dios el orden y la nacion
DAVID: pos yo telijo a ti y tu a mi, y lla esta
JAUME:

2010-03-26T17:57:00.002+01:00

Trato de hacer literatura y os escupo mi desencanto. La salida está ocupada, pero es mentira. Es una fijación de muerte, de desaparición, cuando todo lo que me ahoga es mío. Yo decido las palabras que me reconstruyen, las emociones las cago cada día porque todo es lo mismo. La ventana sirve para tirarse por ella. La vía del ferrocarril para poner la cabeza y vosotros estáis para desconcertar, porque no respetáis a nadie y dictamináis que nada tiene sentido. Para mí sí, para mí es importante, mi ridículo tiene un precio. Tengo la soga al cuello, no puedo defenderme, mis hilaridades son ya muy efímeras, ni siquiera sé lo que creo, lo que pienso, pero sé que no hablo por hablar, porque todo es un teatro al que renuncio. Mi violencia no es una provocación ni un dolor que se expresa, es una reconstrucción de los hechos, es una forma geométrica que está en la vida y que no desaparecerá nunca, ni la cólera, ni la saliva. La infancia de hombres, todo un mundo de hombres, un mundo asqueroso, al que renunció cada día vomitando mis inflexiones, y que resuelvo con la imagen de un coño o una mentira que va por dentro y que sólo apunta hacia el pasado. La luz me molesta, me molesta mucho, porque no tengo lo que quiero. Y qué me importa la luz o vuestras tazas de té, si no tengo lo que quiero. Yo si creo que se puede. Yo siempre creeré que se puede, aunque sufra, me peleé, llore, o muera, esa es mi única iluminación, ponerme por encima de vicisitudes, emociones y pasajeros y creer que sí, aunque no tenga nada. Pero tú eres bonita, no sé si existes, yo estoy loco. Pero hay algo que sigue y sigue y sigue. Yo estaba por la calle un día, y miraba algo que me recordaba a ti, y me hacía pensar que sólo con una linea, o con un crucifijo, yo puedo pensar, pero me hacía sentir sólo, y entonces soñaba con tu abrazo, y entendía que un gesto me hace sentir, y si siento, a veces sufro y a veces me regocijo o lloro como hacen los perros, y aunque no dure mucho, me hace olvidar mis palabras, e imagino tu sonrisa lánguida y no pienso en ninguna familia ni en nada y sé que tú me forzarás y yo me imaginaré tu presencia otorgante, y me perderé en todas las interpretaciones que recluye tu presencia, y tú mirarás mi cara ensimismada pensando en ayudar a alguien que no se sabe quien es, y nadie sabrá si estamos perdiendo el tiempo en este mundo proxeneta y público. Si esto pasa deprisa, no habrá descanso, seguiremos y seguiremos en ésta dinámica absurda pero privada hasta que nuestros cuerpos clamen algún tipo de bandera para ondear en el tejado, mientras nos cansamos de nuestra indiferencia ante el tiempo y nos deleitamos de nuestro mutuo respeto, al que no le sobra nada, ni la muerte. Si todo pasa lento, la preocupación siempre será yo por ti y tú por mí, y el dolor se multiplicará sin caer en la frivolidad. Yo intentaré sufrir por ti y tú por mí, pero será tan violento y desmedido que a veces tendremos la parálisis de la derrota, hasta que otra vez nos toquemos la piel para regresar a la existencia de lo sublime. Entonces todo perderá su importancia, y llegará la duda. La duda llevará al diálogo, al trabajo, incluso a la fiesta, y mediremos nuestro tiempo con el mejor reloj. Lo material aparecerá borroso, todo requerirá de explicaciones y todo será insuficiente. El alma marcará su ritmo, la estrategia lo embrutecerá todo y nosotros jugaremos en el tiempo y con el hombre al juego del poder, al juego de lo resolutorio, pero siempre será un juego muy aburrido, un juego al que no le importa nada, al que no le importa lo sublime. Un juego que se pierde en el todo sin saber que el todo no existe, que el cambio es continuamente secuencial y empieza en la flor, en la piedra, en lo pequeño, en tanto tiempo perdido en un mundo de hombres. Y yo creo, yo creo que es verdad pero es mentira, según convenga a la verdad del momento, pero de la flor no dudo. Y ésto lo que imagino.

morir para vivir en la vida que no hay otra cosa

2010-03-02T23:56:00.002+01:00

sobre la mentira

2010-02-20T21:59:00.002+01:00

"hay un proceso de síntesis creativa que va más lejos que otro y a eso le llamamos productividad y los más imbéciles incluso metafísica, pero yo no puedo dejar de escupir"
Nietzsche, "más allá del bien y del mal"
MENTIRA

David Campos

2010-01-25T00:07:00.003+01:00

es dulce cuando muero mirándote
y los pasos se acallan y yo paso miedo por ti
regodeándome de indiferencia ante el arte y la vida
porque en ese instante lleno de algo
mis ojos adoptan una dirección única
y el tres ya no tiene sentido ni color
y el sentido tampoco tiene sentido
porque el mensaje es único
y la palidez evidente

dudando de todo
el balbuceo es una comedia que no hace daño
el miedo es algo lleno de lirismo
y esa última palabra se repite en el ambiente
para que todo sea tacto de seda
ante un árbol imaginario
ante un aplauso que se hace eco
cuando sonríes con la boca torcida
y yo no te atrapo

y los desenlaces a cada momento se repiten
en una historia sin fin ni argumento
que es la conversación acertadamente falseada por los cuerpos vivos
y las manos que se mueven en el aire
asesinando penas ajenas a cada momento
pero sin renunciar a la nostalgia de lo anterior
para repetir y repetir la emoción

la verdad es que es dulce muy dulce
y yo no sé dónde estoy
dudo de que esto sea una ciudad
o de que realmente vaya vestido
y ya no puedo ver nada porque nada me interesa
ni siquiera un atraco o una paliza a un guardia urbano
y bajo la cabeza ante un estímulo que no sé que es pero viene de ti
pero sé que es de crucial importancia
y no tiene nada que ver con una ducha de agua fría
sólo cuando te giras y no puedo verte

y mi cabeza a todo momento entra en el debate eterno del sí o el no
o la dialéctica del deseo y de la decisión
porque no sé si debo tocarte o protegerte del frío
es decir sí o no
o si me quieres en una escala que desconozco
o prefieres la identidad de payaso
y yo hago todo lo que me digas
aunque mi sensibilidad nos requiera desnudos
saltando y saltando
como un niño

2010-01-09T18:30:00.001+01:00

El Sábado, 23 de enero de 2010 a las 19:00
Hora de finalización: El Viernes, 19 de febrero de 2010 a las 19:00
Lugar: estudio nomada, carrer palme da sant just 7, 08002 BCN

David Campos: Como cuando le pegabas al vecino

2010-01-07T16:26:00.014+01:00

El mejor médico es el que conoce la inutilidad de la mayor parte de las medicinas.
Benjamin Franklin (1706-1790) Estadista y científico
Si observas mucho, no ves nada.
Trabajadores cómicos, botellas y calzoncillos cagados rasgan la herida.
El templo te ha doblegado.
Y tú, tú solo, vuelves y no ves nada importante.
Dices: Republicano, político pesado métete tu discurso en el culo(no me interesa), empresario y conciencia social o proxeneta, tú también.
Y vuelves desnudo de dramas inquietantes y gritos coléricos.
Mucha cólera porque no entiendes nada.
Gritas: ¡Feos, más que feos!¡Tontainas!
Dices: Dinero, canciones, y éxitos. Vomitando. Le has dado un puñetazo.
Y te encallas en la visión de un sujetador feo.
Mientras piensas en el ser superior. En el imbécil de arriba.
En el ser superior pero inferior al mismo tiempo.
Porque tú observas y enloqueces. Es el delirio de la ambulancia.
Dices: He golpeado a mi gente. Soy humano. Castigadme. Ya se de que va.
Y retrocedes con llagas y disfraces.
Porque sabes que las fiestas se las pueden meter en el culo.
Y los sonetos. Y los cuadros. Y sobretodo, las justificaciones.
Dices: No, no soy humano, soy vagabundo.
Mientras miras y miras juguetes y compresas.
Dices: No, estaba equivocado. No hay convivencia.
Hay peleas y sangre. Hay premios en la nevera.
Si observas mucho sabes que nunca amarás.
Que es imposible. Que sólo entenderás algo y tendrás algunos orgasmos indiferentes.
Que es imposible, que lo importante es comer. Tapas y pica pica.
Que es imposible, que sólo puedes mirar pensando, que la verdad es que ella te gusta.
Dices: He vivido por ti. A mi que me importa todo. He entendido la genealogía.
Dices: Todo es raro. No confío en ti. Es mejor así.
Dices: Esto es una parámetro que no se entiende, no vale la pena hablar.
Estás solo.
Dices: Es mejor así. Soy subnormal. Porque sabes que eres un traidor.
Dices: ¿Dónde está el terror?
Y respondes: Muy adentro, muy adentro.
Porque sabes que si observas mucho, no ves nada.
Porque no ves eso.

2010-01-02T16:06:00.000+01:00

El niño también trabaja
No te equivoques, listo

David Campos: Manso como todos

2010-01-01T20:35:00.003+01:00

Tú crees que eres libre como un silencio y que vuelas por arriba sin rumbo ni pronóstico
Mientras ellos gritan animados por el día y la luz:
-Hay un error grave en la interpretación, es triste
-No actúes más
Y al menor error te matarán para evitarte la tortura del ciudadano correcto
Con un cuchillo de cocina
La sangre no será roja, en tu diferencia enajenada, la sangre será verde
Sin entender nada, sin palabras líricas ni colores, sin haber tenido los orgasmos ni hilaridad de tu ilusión
El juez dirá que no era una verdad la tuya ni acorde con la legislación vigente y papeles y tú intentarás explicarte, le hablarás de tus verdades, de tu epistemología traicionera
Preguntarás esto, por vergüenza y por sus caras inútiles:
¿Es una danza del que blasfema con agresividad innata?
¿Es un premio subjetivo condicionado?
¿Es una lacra enfermiza?
¿Es un pilar torcido por todos?
¿Es un olor a muerto que viene de la historia y del nacimiento?
¿Es que nadie quiere estar a tu lado?
El juez dirá que no eres un príncipe, que no eres Jesús, ni pipi calzaslargas ni un cantante, que no eres nada, ni él tampoco y arremeterá con burocracia, títulos y vacaciones
Que ese es el punto clave para comprender tu actitud lastimosa y vil
Que lo demás no importa apenas
Que vuelvas a casa de tu familia anciana
El juez lo sabe porque lo ha interiorizado en la pequeña biblioteca de su casa mal decorada, enseñándole a sus hijos su poca gracia para el arte y la contemplación
El juez se convertirá en tu mejor amigo de condena, teniendo en cuenta que la medicina tortura un poco
Que tienes que acometer actos lógicos como ir al lavabo a cagar o recoger mierda de los contenedores de basura para ser feliz
Y que dejes de fumar y pensar
Que tienes que seducir a las mujeres con poemas del romanticismo y historias supuestamente profundas y aceptadas por todos
Que tienes que donar dinero a empresarios voraces que te ayudarán a perecer sin sentido
Que tienes que trabajar inhumanamente para curtirte las cicatrices asociales
Mientras tú te preguntas que es eso de lo que habla el personaje juez sabio feo representante
Mientras falleces pensando en que movimiento has errado tan apocalípticamente
Tú ya sabías que no era verdad el todo, que no era nada coherente
No te podías imaginar que molestaras tanto
Era imposible que fuera cierto la totalidad de aquello que pensabas, y tú pasabas y pasabas bailando y saltando las piedras, con la melodía amiga a intentando llamar la atención del cerebro
Y tú creías que tus impertinencias no eran tales, mirando a las damas maquilladas de maridos fructíferos marcados con un código de barras
Ellos no, ellos no eran valientes para errar
Ellos se aferraban a lo cierto como alondra sin sueño
Y tú dormías lleno de presagios visuales y sentidos inaprensibles
Y tus miradas y gestos eran sospechosos como un cine sin asientos
Pero tú volteabas tu cabeza angustiada preocupado y siempre encontrabas que todos eran peores que tú
Que eran asesinos
Que eran plácidos asesinos
Que descuartizaban la carne
Que hablaban del tiempo como existente y el tiempo tan sólo es una forma de medir para operar y matar
Porque si existe el tiempo existe cualquier cosa productiva que te puedas imaginar como Lucifer
¿Y qué es eso que te llama a ser personaje mediocre e indiferenciado?
La legislación
El trauma
La cárcel
El coño, etc, etc…
Es imposible recoger fresas en verano, pero tú las piensas y sonríes
Es imposible que todo sea posible
El error en la interpretación no es propio de tu generación, ellos están aplaudiendo las vanguardias fálicas
Tu conducta no genera nada, es tu mesianismo propio del que sufre, lo que molesta
Eres un payaso doloroso, eso eres, pero poco importa en la tienda llena de agendas de bolsillo
Entonces el resto de tu vida es para salvar la vida
Es para mirarla dulcemente a ella, desde el ataúd
Es para perdonarlos a todos, desde el ataúd
Es para ser feliz, desde el ataúd
Es para vivir muerto
Mansamente

David Campos: UNA SILLA

2009-12-30T16:51:00.002+01:00

“Quien no comprende una mirada, tampoco comprenderá una larga explicación”
Proverbio árabe

Es verdad que los conceptos que muevo no son idílicos
No son paraísos
No son palabras intencionadamente románticas
No sé si llegaría a matarme
Me repetiré siempre
A veces me dejo llevar por la suciedad
Y miro el mar azul y aparto mi mirada
Mientras los niños con labios de cereza
Se mueren de hambre en mi imaginación de padre
Y mi cabeza reacciona al electroshock cotidiano
Porque te miro y me miras

Es verdad que no moriré de insaciable sensualidad
Como un mono que anhela hasta el límite del entorno
Es verdad
Yo estoy más loco que el gesto
Yo estoy desesperado intentando comprender la nube
Que se parece a ti

Y sé, porque he rabiado
Que la lágrima pasa en la contemplación concupiscente
De la barriada pobre que me alegra el ánimo
Cuando pienso que puedo seducirte de rodillas
Con una chaqueta vieja y parada
Llena de fluidos humanos
Porque renuncio al orden geométrico de la medida
Y del análisis
Cuando tú me miras sin intención
Y deduciendo que te quiero
Cuando no brillas también

Porque un hombre pasa absorto en sus pensamientos
Que vuelan por el deseo insaciable
En el silencio del color
Porque el color no habla ni de vida ni de muerte
Pero fuerza una sonrisa disecada
Hacia el amor paralelo y cruzado
Independientemente del tipo de movimiento
Y del tipo de enfermedad
Que nunca reniega al cielo soñado
Ni al tiempo para besar
De la idea a la vida
Porque ya lo sabes

Puede ser, todo puede ser
Porque un silencio es una parte
Un abrazo es una parte
Incluso un círculo es una parte
Incluso una medida legislativa es una parte
Pero yo violento tu todo
Con un papel
Con una sonrisa
Con una pancarta
O con un recuerdo que sé que es eterno
Pensándote en relación a todo lo existente
Mareándote de flores incomprendidas
Porque incluso cuando creo que no puede ser
Te quiero
Sonriendo para ti

2009-12-26T19:39:00.001+01:00

en casa de los que tienen que mantener algo a toda costa
te das cuenta
que el precio del beso
es la hostia

2009-12-25T22:28:00.000+01:00

Dura poco, tal vez un segundo y en ese algo sabes que pierdes también pero crees que un dolor intenso que se prolonga te gusta mucho fuera de toda extensión televisiva y premios y lo deseas para siempre sufrir mucho más que alguien porque la importancia es máxima en una vida sin placer ni circunstancias benévolas que tu sabes deseando sufrir más y más cuando haces el ridículo siempre reconstruyéndote para ese segundo plácido que soportas el resto y crees sin consenso que ha valido la pena pero más y más y más porque deseas sufrir y comprender el dolor de la pregunta no proferida guardada adentro limpia como una nostalgia para sufrir rechazando pero aceptando más y más aunque sea castigo sin futuro pero con tortura eterna y verdadera como un pensamiento para sufrir y más sufrir en un cuadro lastimero recaudador feo como cuando te demacras y piensas sin pensar tal vez drogado tal vez sereno y sucio en el automatismo del precio que no comprendes el látigo del personaje al que ganas por dentro sin nadie saberlo mostrándole la cara y el amor asimilas que da igual la naturaleza y el trabajo es consecuente con la droga en ese segundo de placer reconsiderante con la persona que no existe en el momento aunque veas la carne acostumbrada a tus buenos ojos que no entienden. Burlesco el cine burlesca la acción de individuo que nadie acepta y en ese dolor está la clave del segundo interiorizado para siempre en el dolor porque en realidad el dolor el dolor es bueno sin médico ni muerte en la parálisis del cerebro que se mueve politizando conductas irreversibles pero con la paradoja del control del miedo a la vida en la que nadie existe suficientemente en el obrero muerto pero da igual la huella si vives porque la huella solo tiene importancia si mueres asociada al dolor que es lo más bonito y eterno sin ajedrez porque nunca hay nada interesante para si.

2009-12-23T16:15:00.002+01:00

Hay momentos en los que pienso y me vuelvo avaricioso, deseando legitimidad para pensar más y tener soberanía de pensamiento para liberarme de los monstruos de la acción. Y vuelvo a lo obsoleto de la memoria. Porque sé que la justificación intelectual de la acción es inaprensible en un mundo introspectivo. Es entonces cuando en mi hilaridad pensativa deseo con fuerzas y mi pensamiento se disipa como una nube hasta que pensando ilegítimamente, ya que nunca un pensamiento libre iniciará su proceso con el consentimiento sociocultural, logro focalizarlo en un gesto. Y ese gesto es un gesto de persona, femenino, un gesto que hace de síntesis lírica de mis problemas y circunstancias irregulares, engañándome y creyéndolo altruista y sin rastros de voluntad de poder, como una sonrisa que comprende ante el onanismo. Pero aunque no lo sepa, creo en el receptor y en el emisor más que en el mensaje, después de interpretar el proceso sin llegar a acuerdo, ya que el diálogo es infinito y el terreno ilegible… pero creo y creo y creo, volviendo ese gesto totalmente eterno, cambiando pensamiento y acción, por tranquilidad y descanso. Un trueque cotidiano en cualquier tipo de economía y violencia. Y si logra su fin apaciguador, deduzco que ese gesto es el amor. Pero quiero más. Y todo se confunde en transgresiones de todo tipo con forma de libertad y culpa, (dentro de esa psique de circuitos y neuronas), inequívocamente asociadas. Porque el deseo está en los extremos, y la idea utópica de libertad como toda idea utópica va asociada a algo real como la culpa y la desesperación. La acción es una acción con dientes de alfiler. La acción tiene límites y es en los límites de la acción, es decir, el sistema de valores aceptados o desechados, donde se encuentra la redención. Pero no sabes mucho de un estado defensivo donde también existe tu acción. El placer siempre llega con problemas. El placer es en sí un problema. El problema es el arquetipo del placer. Realmente el arquetipo del placer no da placer. El arquetipo del placer da asco y te vuelve vulnerable, imposibilitado, porque sabes que el arquetipo es un deber que viene de arriba y tú no quieres obedecer más. Pero el amor reclama procesos de respeto y el respeto llama con violencia a los arquetipos. Entonces el sistema de valores se recalifica y llega la mentira. Nunca más el placer será placer y se hablará de emociones y sorpresas dispersas, desconectadas e insuficientes para hablar. Realmente te sorprenderás a ti mismo disfrutando sin saber porqué, y entre el placer y la acción se producirá un hiato llamado intimidad y te aburrirás de ti mismo ante tu desnudez. Pero eso da igual, porque todo da igual en un mundo posmoderno donde el mundo sabe que el loco tiene problemas, porque cree en algo ridículo en una sociedad que se autodenomina nihilista, ya que ninguna de sus ideas y placeres diversos se justifican porque son solo iconos, publicidad y arquetipos inútiles. Entonces te das cuenta que la acción nunca se justifica, ni en el mundo, ni en la historia. Es coyuntural en parte, y la parte que queda, la has añadido tú con violencia, con mucha violencia.

2009-12-15T21:14:00.001+01:00

Era una polleria
La persiana tenía agujeros de sangre
Le decíamos: ¡Enric, Enric, vine que volem jugar!
Y el cerdo asomaba una cabecita blanca hecha de mierda
Sin dientes apenas para morder el guarro
Y el Enric de los cojones abría la puerta de la pollería
Y ya en castellano le preguntábamos:
¿te gusta jugar con los niñitos?
Y el cerdo decía sí sí y nos explicaba como
Sentaba a su sobrina pequeñita como una flor
Con la polla tiesa y demás el hijodelagranputa
En la puta pollería asquerosa llena de objetos y revistas
Pornográficas el hijodelagranputa
Y entonces lo acercábamos nosotros los niños que queríamos
Jugar y el ya vacío de marrones con la chota perdida
Bajaba la vista para luego mirarnos con la esperanza
Aún de jugar a su mierda de juegos en su mierda de mundo
Y en su mierda de regazo por el que habían
Pasado tantos niñitos como nosotros

Porque el Enric de los huevos
Se merecía una puñalada en la yugular
Pero nosotros solo le escupíamos en la cara
En nuestro ideal de tortura y el cerdo
Con la condena ya cumplida
Y en esa mierda de pollería sucia y él
Loco y viejo y abstraído en su mundo de placeres irreconciliables

Y entonces se desnudaba el imbécil
Y lo insultábamos y demás y todos ya en nuestra imbecilidad de vida
Sin sentido cuando ves semejante mierda podrida
Y el resto de tu vida no dejas de soñar en serpientes policías
E hijos de puta
El Enric de los cojones
Para explicarlo
A imbéciles como vosotros

...

2009-11-16T00:39:00.003+01:00

Nunca quise a nadie como se merece, siempre fui pistola en mano infantil, las miradas se me retorcían, los abusos me dejaban cicatrices
Siempre anquilosado mirando el paisaje y las calaveras, enterneciendo los negocios
Una carcajada anunciaba el fin de mi tacto de delincuente, mientras absorbía el perfume de lo que decae y degenera, con un crucifijo
Mi humillación es continua, ya que nunca fui persona serena ni igual a un icono
Intenté compartir palabras bonitas y las onomatopeyas sangrientas acabaron con los ojos que hieden, en el círculo de lo que no es arte
Nunca fui algo perenne. Eso si es matemático. Fui paranoia exagerada. Canción sin estribillo, fotografía impía. Última connotación de pena psiquiatrizada
Yo no sé que es amar, ni siquiera luchar por algo. Mi única arma es la defensa…cuando me pegabais mientras os agradecía de rodillas, mientras me dabais la espalda, mientras observabais al médico como me reducía
Mientras aquella niña me azotaba con su látigo
Mientras escupía sangre negra, de micropolítica
Cuando follé pensé en vosotros, buscando por debajo rosas y banderas que no existían
Siempre deseando el deseo impreciso, siempre, siempre
Que fácil es engañarse a sí mismo o pedir dinero o perder el tiempo, cuando buscas algo
O hacer reverencias, o santiguarse sin creer, cuando buscas
O pensar la vida ajena, las visiones de los maniáticos, de aquellos que siempre te indicaron el camino del trabajo alienante, buscando
Nunca pensé en ti ni en mí
Cuando buscas algo
Cuando buscas algo
Y más sí y no
Siempre maldiciendo cuando buscas algo
Siempre engañando todo tipo de neuróticos y paranoicos depravados, cuando buscas
O vendiendo a la familia, en el mercado del premio y el honor, cuando buscas comida
O amando seres que no amas ni te aman, porque buscas algo
Con los nervios encendidos de presagios acelerados que se contagian, por ejemplo, en un polvo, cuando buscas
O buscar por buscar, exagerando el momento presente, cuando no paras de buscar
O incluso matar a alguien, justificando tus palabras que rematan, para buscar
Encontrando cimas vírgenes para seducir con aventuras únicas ante tu mujer entendedora, buscando como siempre
Pensar siempre sólo, es así dicen, ¿buscas algo?
Hacer una lista en una agenda, como el que tiene algo importante que hacer, buscando
Nunca pensé nada con sentido, busco
Nunca tuve un poco de razón en lo que pregonaba
Soñando
Soñando
Yo fui un día ser, pero no era verdad, porque estaba buscando
Y las letras se me retorcían
Y las verdades se me ensoñaban
Y las frases se perdían volando hacia abajo, aunque parezca imposible, buscando
Y las mujeres siempre lo sabían, pues me conocían muy bien, buscando
Y las lágrimas
Y las eyaculaciones
Y las farmacias
Y las ambulancias
Buscando

David Campos: Sin estar aquí ya

2009-11-15T00:56:00.002+01:00

La contra me hace preguntas sin contra.
Sé que lo he hecho mal.
La flor escupe su aroma sin importancia. Yo tampoco pienso demasiado en ello.
Mañana será mejor en allí, que es sorpresa desagradable. Pero si miro hacia atrás, sé que no, sé que pienso más allá de la frase estructurada y del punto luminoso. El punto es sólo un signo. El paso hacia delante del oficial ya sin límite concebible.
Mi mirada está desatada como una miscelánea podrida de lágrimas contenidas.
Necesidad discursiva y paladar. Dinero gratis. Parto en la violencia de las palabras. La línea no genera creencias. Pequeño es la base, llave el dogma.
Risas ajenas que me entorpecen la vista. Ya sé como sois, pero no por dentro. Únicos e irrepetibles, perdiendo vuestro tiempo.
El que no se conoce, soy yo. Vuelvo el pene hacia atrás y miro a Freud.
¿Por qué no le cortaron la cabeza esa? Cuanto médico y poco laberinto. Todo medido.
Teniendo que razonar, estoy perdido. Han decidido liberarme para que pueda equivocar conciencias. Errando y errando.
La contra dispara su veneno, siempre hay más. La metafísica de la cloaca y del hambre, mentira. Sin revolución, y el ser humano muy sólo.
Mis pies buscan descanso, mis manos placer. Y así, así, voy ultrajando senos y miradas astutas.
Los pantanos de seres sin oportunidades golpean la puerta. Hay gente comiendo.
No llega para todos. El arte se ha perdido en una furgoneta de la salvaguarda. Tensión que me hace vomitar. La gente exige valoraciones y a escondidas, se desprecian a sí mismos, rogando a las mujeres su ternura con metáforas impensables.
Las mujeres también hablan con desdén de hombres hipócritas.
Es una tensión sin tiempo, histórica. Con palabras en la lengua de sibarita sucio.
La flor desata pasiones taurinas y la gente mata. Yo prefiero sonreir.
Aristófanes está en el palacio. No molestarlo, reíros con él. Él tiene sus intenciones, como vosotros, más allá de un plato de arroz y una historia. Es la paradoja occidental.
Posesiones llaman al timbre. Si las rechazo, me persiguen. He avisado de que estoy sólo. Y siguen. Quieren matarme. Una pierna larga se pasea por mis sueños. Un culo de mujer.
Podrida la agresividad, podrida la cárcel, violencia. El discurso incomprensible ha fallecido en la historia, golpeadlo. Las madres hablan de matemáticas, los hombres beben en las tavernas sin hacer amigos. Es una deconstrucción de la vida del disminuido social. Buscadme. Buscadme.
2+2 1 y con eso lo digo todo, señalando la mentira. Medicinas idílicas, paraísos de seres cómodos. Colores sin vida. Técnica que sostiene algo.
Mujer, te eximo de tu culpa, y te encomiendo a que vivas trabajando. Si te golpean, mételos en la cárcel, aunque la mayor parte de tu trabajo sea destinada a las comisarias y juzgados. La contra eres tú, mujer con ojos. Con un drama íntimo puedo pensar el mundo sin morir.
Es reglada por ley esta necesidad paralítica. Voy buscando sin trabar nada. No duermo, y aun así, duermo. No hago nada pero sé que estáis al acecho de vuestro negocio, estudiándome.
Es mejor la pregunta metafísica y el sueño, la manipulación de imbéciles mediante promesas que no se pueden demostrar, sin contra, como las palabras y las ciencias,
Como la vida sin ser real. A veces no sé si estoy aquí.

David Campos: Hay una nada que existe si muero ante nada

2009-11-12T01:17:00.008+01:00

Un tipo de poder que no es bueno ni malo ni verdad ni mentira o blanco como un coche si no Nada que ver con los sentidos pero envuelto en una sábana de ..egra.Un drammma de la decisión. Hay que dejar que fluya el sem. cine que no has visto. Carnicerías abiertas, mujeres que confían porque ...nombreToda una paranoia que no tiene color. Y no tiene color porque el vagabundo no llama.Cómo la cárcel. Mi acogedora cárcel, mi primera verdad.Las madres están contemplando una luna llena de cicatr...s. Y ella no es nadie. Si alguien llama, nadie contesta. Si grita, una mirada y basta. Un paréntesis ()...Komo un renacimiento del abuso. Como un nómada verde.Es eso el arquetipo de la calle. Materiales llenos de errores. Líneas sin ninguna pretensión. Láminas de pescados. Y muchas letras que se confunden con la vida.Errores de vida. Verdades de ojos. Personas sin tiempo. Un poder que ya no ejecuta, contempla. Un viejo en la infancia. Y más movimiento. Demasiado intenso, demasiado rápido. Sufro ante la visión del niño en el columpio, y sé que he muerto.Voy a perdonar, esa es mi obsesión. Relamerme como un Ser condescendiente con el que se equivoca. Reírme de la linea sin FIn para suicidarme. Como cuando arriesgo ante el espejo, suicidándome ante muchas mujeres. Todas mirando, escupiéndome en la cara, juzgándome, haciendo planes para mi epitafio, releyendo significantes de muerte, analizando ojos para reconstruir espejos, deconstruyendo palabras que sangran, estructurando etapas que se proyectan, estornudando panfletos políticos de ánimo, planificando vida con sujetos que aún no han nacido, tachando nihilistas con círculos de aire, entrometiendo vaginas en enciclopedias de ayahuasca, materializando casas en construcciones innecesarias, obedeciendo padres en playas sin familia, impidiendo silencios porque no hay espacio para el ruido, todas gritando de descontento poético, porque todo es confuso, inseguro, impreciso, inhabitable, melodramático, infiel, patético, desafortunado, incívico, merecido, cagado…fuerte, de letra G...todos asintiendo la dialéctica, si no, y más más más ma
Una especie de alegria en el suelo de la seguridad, un policía correcto, que de tan correcto, arremete zanahorias de balas, silencios que no existen, libertad concebida, locos espontáneos en aviones milit...ares, pan y más pan, cebollas, cuchillas de afeitar amenazantes.
Un tipo de poder que no es bueno ni malo, no es tan pegajoso, no es adictivo, no es verdad, no habla, y no sueña con perdonar. Como un dolor de labios, como un poder de escroto, rápido sobre rápido, todos mirando, esperando, ayudando, cobrando, y vuelta a empezar…miradas, gestos que sangran cerezas de tinta, materiales y excursiones que
Palabras que no acaban nun esperar esperar es
Esporádicos que hablan textos que se deshacen ante
Poemas mal recit
Poder ante el dolor y dolor ejecutante cuando ella no me
Como un renacimiento del abuso, como un poder que sangra ante el error, y a mi me da igual, porque si, porque me echan, siempre me echan, y yo si, y más sí en el laberin
Pretensión de discurso, pretensión de discurso, movimiento, se niega todo, y más y vuelta y niño y mandíbula…y siempre sigue y lo corto así suicidando todo palabr…por que todo se mueve mir

2009-10-31T22:30:00.003+01:00

...la persiana de la filosofía no tiene
respuesta a mi incordiante pregunta
cómo eres
si eres algo que está en el lenguaje
o en una célula definida por el lenguaje
o si yo con un lápiz
puedo intentar dibujarte
para seducirte con un color
o una provoacación lírica
alertándote de la no presencia
de jesucristo ni humprey bogart
y pensando que éste sería
el peor momento para quedarse
parapléjico o mudo
cuando lo mejor es
no preguntar al asno incendiario
que dicen
está en una parte del cerebro
y se mide con un reloj
pero que no tiene la flexibilidad
del beso
ni la macromagia de la desnudez
sensiblemente amorosa
como mi perra en celo
que nunca se equivoca
porque nadie la mide
y así es como yo quiero
presentarme en el burdel político-militar
contigo de la mano
y sin saber
nada de nada
pero hablando de todo
porque tu boca me gusta
y hay lavabos y camas
para hacer otras cosas...

2009-10-27T17:41:00.001+01:00

David Campos: La plaza

2009-10-12T20:50:00.001+02:00

Sabes de la importancia…
Y hoy soy fuerte…pero ayer, ¡qué raro ayer!... Y me acuerdo…
Paseando por las plazas sin ninguna historia en el bolsillo,sin apenas emoción,
Grasa en el pelo aburrido y sin siquiera una mirada de nadie, sin siquiera una indulgencia o una parámetro de resorte…desnudo por dentro, triste por fuera, y no era un caos, un caos es divertido, era dolor, tedio…y me cuesta decirlo…
Era un libro aburrido bajo el brazo…¡a mí que me importaba!...hoy parece todo diferente. Hoy tengo una apología que me mantiene distraído, en mi imbecilidad. Pero a veces, estoy en una plaza y recuerdo…Y todo tiene una forma. Pero no la tiene. ¿Qué es un hombre muerto de rodillas?
Es eso, un hombre sólo en un asiento que no le devuelve nada. Un hombre mediocre en una plaza cromada como el nazismo. ¿Quién puede huir de la mediocridad de la carencia? Un poder. El poder de hablar. El poder de reaccionar, de escupir, de trabajar, de deliberar, de escuchar las ambulancias. Hoy me da igual toser mierda, vomitar mierda. No estoy día tras día mal puesto en una plaza que me ridiculiza, donde no puede diferenciarse ni tan siquiera un drama…Tú sabes de la importancia…¿y qué importa el cuerpo? Pero hoy la gente te saluda y tú sabes porqué lo hacen. Y en las tavernas la vida se desordena y tú vuelves preocupado a casa pensando en el amor y las almohadas…y el olvido no se distingue del recuerdo, todo se mezcla en un espasmo de confusión e indiferencia… Comiendo pan. Fumando restos de tabaco. Y no estás sólo. Y te da igual estar rodeado de gente sin importancia, que se mantendrá allí, siempre que haya algo que hacer, y si no se largarán, te dejarán, te vomitarán, te golpearán duramente con su psicología si hace falta…huirán de tu soledad…
Por lo menos la vida pasa a tu alrededor, aunque no sepas donde vas a dormir mañana…
Y la gente te escucha con los dientes afilados, pero tú te haces más fuerte y ese es tu sentido insensato, soñando que la gente es feliz.... Pensando en la enajenación del tiempo que te destruye y te hace apto para prescindir de la presencia de los demás. Y así, plaza tras plaza, sin ninguna droga ni infancia…ni beso, ni estrella o mar…
Sabes de dolor pero sonríes…Tal vez no asimilas. Fluyes y escuchas. No tienes vergüenza de ti mismo. Qué más da…si puedes escapar de la plaza. Una hostia, una patada...que cojones importa…Es la plaza fijada en tu mente
La incomprensión…la soledad…los amigos que dicen estar peor que tú. Se ve que tienen problemas graves, pero tú…eso pasa siempre, la jerarquía del dolor está en las conversaciones más amenas…, pero tú sólo puedes pensar en el banco aquel de la Plaza, en los años muertos, en un entierro de ti mismo que no existió... Sabes que nadie es nadie en una plaza sólo sin rumbo, sin galones, allí sólo, perdido, luchando contra un poder invisible que ha podido contigo, que te ha alienado, que es justo, que te señala en una dirección que no puede manifestarse en esa sitio sitiado sombrío, un poder que te crucifica....Es más perniciosa una plaza con sus palomas que una cárcel donde crees que hay amigos…Y tú hablabas con el proxeneta, con el delincuente, con el loco. No había nadie más. Y los negocios de la vida se te escapaban en esa plaza, sin enamoramientos ni caras bonitas...Y de vuelta a una cama dura huyendo de un jodido banco de madera, de un banco que te hacía más débil, que te volvía más delirante, que te decía que no, que no, que no…y ya sólo quedaba el sueño, las horas dormido escapando del dolor, las masturbaciones innecesarias buscando un placer inusitado, que no existe, escapando…interpretando alucinaciones, alucinando interpretaciones, jugando contigo mismo…y así, así, los demás soltaban sus carcajadas solemnes, fachosas…
Y tú lo sabes, tú sabes que ni siquiera la poesía importa en una plaza, sólo…a la muchedumbre insensible le importa tres cojones la poesía y los cajeros automáticos donde duermen los vagabundos creativos y rebeldes…Al ser humano lo que le importa es tener tiempo para follar, es el poder, es saber si el pan es baguette o es de viena, es imitar costumbres que no comprenden para adueñarse de la etiquetas, es ponerse por encima de los fuertes para presumir con sus mujeres feas, es obligar a los demás a algo incomprensible, es huir de los bancos verdes de las plazas..Pero llega un día que un hombre sólo en una plaza se hace preguntas, y se da cuenta que las preguntas no tienen respuesta, pero también se da cuenta que los demás, a veces, se hacen unas preguntas más estúpidas que las que se hace él en su dolor, se da cuenta que comiendo bocadillitos y arrastrándose por un polvo no llegan las preguntas…y entonces bebe de la fuente, y sufre de desesperanza, de desamor, pero mira hacia arriba y encuentra que el cielo, tenga el color que tenga, es dulce, y que su muerte, en esa plaza, es dulce…y no se levanta, porque un hombre no está siempre de pie, porque un hombre puede morir como un idiota, esa es su libertad, ese es su ego, mirar al cielo y reconocerse en él, porqué los demás nunca serán él…y él sabe lo que es estar sólo en una plaza mirando sin nada, y qué más dan los juicios imbéciles de personajes prepotentes que todo lo evalúan, y que más da hacerlo todo mal o bien si la plaza está allí…y el cielo..qué importa… y también te preguntas acerca de los afectos y los planes, de las sorpresas, de la vida, de la fuerza…mirando a los demás, mirando oficinas de negocios donde sabes no entienden nada, donde sabes que se maltrata a los débiles con la ley en la mano, donde sabes o no sabes, donde todo da igual porque el hombre, el hombre, el hombre por lo menos una vez en la vida debe responder a las preguntas de la plaza…así lo siento…

David Campos: Una margarita apuñalada

2009-10-11T01:44:00.010+02:00

“El que haya comprendido bien una flor, habrá comprendido el mundo. Pues bien: volvamos a nosotros mismos y habremos hallado el universo.”
Meister Eckhart

¡Cómo ha cambiado el mundo desde ayer!
Ya todo es diferente, y yo te objeto en el verbo.
¡Cuánta diferencia en el aire gris!
Tal vez yo pueda hacer algo por ti.
Una acción inaprensible, indefinible.
-
¿Cómo es ese déspota que impide el paso del agua?
Es un vecino y hay que matarlo.
Tal vez yo pueda hacer algo hoy.
Una acción aprensible, resolutoria, de loco.
Mañana ya será todo diferente.
-
¡Cuánta justicia en las playas!
Mañana me tocará a mí.
-
¡Qué mundo más injusto!
Cuando yo apreto el gatillo.
¡Qué olor a cobarde!
-
Hoy toca la violencia.
En la escuela.
Mañana ya todo será diferente.
-
¿Quién es ese niño que no sabe defenderse?
Es un niño que está en el agua.
Es un ciudadano que piensa, que gesticula.
-
¡Cuántos muertos incapaces!
Pues una genealogía justiciera no es suficiente.
Las llaves son para los que se lo merecen, y también, para los que pueden mejorar algo.
-
¡A mí que me importa que tú seas una hormiga!
Pues ya sé que me quieres matar con tu trabajo, discursivo.
Ya sé que guardas un rencor a punto de explotar.
-
Y yo que te hecho si he nacido.
Guarda tu filosofía marítima donde no estén los niños.
Y yo que te he hecho si deseo.
Y yo que te he hecho si te llamo hipócrita.
-
¡Cuánto micromundo, cuánta micropolítica!
El sistema es una insinuación.
Pero quedan muchas preguntas irresolubles.
-
No me busques.
Yo aparezco cuando quiero, detrás de mis pastillas y esposado.
Yo estoy mirando a una niña con ojos de mar.
Y me ayuda a reaccionar, a responder.
Que es también inaprensible, y me ofrece su discurso con un biberón.
-
¡Y que ridículo, cuando tu decides porque sabes!
¡Y que ridícula la nómina!
No sabes cobrar mirando a los ojos.
Tú también eres un niño.
Pero peligroso.
-
Y este circo articulado, no lo captan las cámaras ni los satélites.
Tal vez no hay suficientes muertos.
Ni discursos, ni cerdos.
-
La televisión y sus cincuenta canales me han dejado sordo.
No quiero oíros más.
Engañáis.
Vais a hacer daño.
Y queréis que yo reaccione, y os ordene toda vuestra mierda con cuatro letras.
Pero me dais asco todos, porque el primer cerdo soy yo.
-
¿Por qué me odiáis, porqué me queréis?
¿Por qué me ensucio o porqué estoy vivo?
-
Todo el mundo habla, ya que no tienen suficiente consigo mismos.
Un consigo mismo, no existe en el tiempo.
Cuando tengas un accidente lo comprenderás.
-
Pero el niño en su mundo, ya lo sabe.
Y tú me miras.
Y dices que mi cara nada importa, que hay algo que va por dentro.
-
Es otra mentira para manipular.
No me importa.
Porqué seguro hay idiotas que se estructuran de esta manera incívica.
Pues también hay algo que decir de la estética o de la fealdad comprensiva.
Sin accidente ni niña de mar.
-
Si me preguntáis qué es el mundo, yo suelto cuatro insultos.
Y aún os reís.
Y os vais de viaje con la familia, visitando iglesias y sonriendo a extranjeros que no conocéis de nada.
-
¡No quiero conocer más vuestras aventuras en un mundo de muertos!
¡Basta de estadísticas y nombres que se desgastan!
Mis oportunidades, me las fumo cada día.
Vuestro opio, es mi recurso.
-
Este sistema económico se manifiesta como norma tardíamente en la vida.
Cuando ya no tienes fuerza, ni puedes cambiar nada.
Ese es vuestro opio.
Obedecer al padre, obedecer al jefe.
Sois peor que un niño.
Pero peligrosos.
-
Aparecéis por los bares haciéndoos los simpáticos.
Pero a mi no me engañáis.
-
¿Y qué ofrecer a la gente que quiero, que necesito, mi familia?
Nada de nada, qué es lo más noble.
Qué mi pasividad sea muestra de vuestra mala lengua.
Qué mis palabras os ofendan.
Que mi dinero os lo embutáis en vuestros bancos engañándome, como hacéis siempre.
-
Y yo, apuñalando.

2009-10-03T23:52:00.001+02:00

Como una flor encendida de melancolía es la eterna y dócil espera del amante discreto que espera su despertar bajo el sol desnudo del mediodía que nos llama en su movimiento cadencioso y frágil como una mariposa juguetona. Y la muerte se desentiende de la palabra amor bajo un palacio de álamos tristes que empujan hacia el cielo azul espoleando la vida y amarrando el ideal hacia un oasis donde no hay palabras. Cuando tú más lo necesites el silencio se desvanecerá y sólo podrás pronunciar un nombre de siglos donde el hambre no es un problema y los pajarillos cantan melodías alegres para almas como la tuya eternamente en pena, eternamente dramáticas y pensativas, como un campo de minas. Y cuando ya todo haya pasado y ya estés aquí después de la poesía te llamaré por el nombre que a mí me de la gana y tú no podrás ya quejarte entre tanta flor. Y las pollas de la democracia se levantarán en un aplauso multitudinario y tú no podrás escapar y estarás intranquilo. Y todos empezarán a pegarte por la cara, porque ya han dado los pasos líricos para poder arrear. Y así tú intentarás defenderte pero no podrás volver al origen de las frases bonitas y seguir los pasos consensuados. Empezarás a hablar y los pajarillos se te cagarán en la cabeza, las mujeres te mearán en la cara y tu familia, ante tal avalancha, empezarán a culpabilizarte, por desconocimiento de la palabra rosa o cielo, o de los colores que ni siquiera acertarás a ver entre tantas patadas en los dientes. Y al final tomarás el camino de libertad, que en su extremo, es el suicidio.

David Campos: El vestigio

2009-09-21T02:14:00.002+02:00

El sentido no es el dolor.
Tampoco el vestigio.
Y yo me río.
El vestigio es la risa.
La risa es el dolor también.
Hay que evitar la obsesión por el cerdo-vestigio.
Todos están ya observando, acumulando mierda para su tesoro-vestigio.
Porque el cerdo-vestigio está en los museos y en los despachos y se mete en tu casa con cuchillos y viola a tu mujer dulce.
A tu querida mujer-valoración.
Tú sabes que ella se enfadará un poco.
Y llamará a su amigo tiempo para juntos joderte en un espásmodico orgasmo.
Y la mayoría-multitud que está tomando cerveza en los antros para ser más sádicos, se enorgullecerán.
El dolor genera sentido pero el cerdo no deja que eso pase porque hay hedonistas-vestigio muy simpáticos.
Y los colores de los cuadros pictóricos del neurótico se te meterán por el ano hasta salir por la boca y hacerte vomitar palabras descompuestas a tus seres queridos para que te perdonen.
Y todo esto es lo que comentan en el centro comercial, las dependientas feas y antipáticas para tener conversación con la gente educada y ganarse la vida.
Y tú te quedas boquiabierto ante la falta de sensibilidad y pelos en el pecho.
Mientras tu mujer-vestigio-huella te dice:
- Sé valiente y quítate de enmedio, que yo continúo. Más vale un muerto-marido que una familia no-productiva.
Y con lo que yo tenía pensado, que es todo y nada, mejor le huelo el culo al cerdo-cobarde y adivino el camino.
- Todas mis emociones están en el vestigio.-dice el cerdo-multitud-juguete-.
- La mentira no existe. -continúa la mayoría-valoración- Ésto es lo que hay que explicarles a los niños.
La técnica-madre está jugando con fuego. Ha destruído ya medio mundo. Y el cerdo-vestigio se aprovecha para producir su discurso.
Luego se obsesiona con el error. Le dice al panadero-error que es un gusano, que todo el mundo se equivoca, pero que él ha trabajado mucho.
Y el mundo llama a la mujer para que se obsesione con el sexo, que es la indiferencia en el proceso.
El general-justicia te exhorta a que te equivoques en tu cama con tu mujer violada.
Y todos contentos empiezan a cantar un himno colectivo de hermandad surrealista y convenida por todos los cerdos.
El policia no sabe lo que hace, la verdad, pero también está allí, y ha vuelto del cine de ver las hazañas de Bruce Lee.
Y así, así, la gente va muriendo, y el pavimento de la ciudad, incluso los pueblos, va acumulando la mierda de los cerdos.
La luna ya no tiene reflejo, porque la luz la necesitan las antenas de televisión que emiten telenovelas románticas-justificadoras.
Y el dolor se mete muy adentro y mucha gente se suicida en un vano intento de crítica no coherente. Y las madres convienen en dólares y humillaciones.
Porque la disciplina-orden se mete en lo colectivo y en la muñeca de porcelana. Y ya todos follados, creen que lo mejor es que todo lo conozca el jefe-maestro, evidentemente, gratuitamente..
Y así el jefe-maestro se va de putas y viola a diestro y siniestro, sin que el mundo se enteré. Luego se dedica a coleccionar mierda y la junta con cerebros en formol.
Y la naturaleza queda totalmente erosionada, y los discursos se engrandecen para que la multitud-valoración justifique su masoquismo.
Al final jesucristo aparece con el culo sangrando y todo el mundo cambia de estratégia.
Todos piensan que hay que hacer algo, y empiezan a eliminar a los malos de acuerdo con el sistema productivo.
Van quedando cada vez menos personajes-singulares con lo cual el maestro se pone nervioso y piensa. Lo peor que podía pasar.
Deduce que lo de jesús es una aparición y un ejemplo, a parte ya ratificado de su experiencia violadora.
Y así, así, todo el mundo empieza a darse por culo.
Y vosotros os sorprenderéis, pero no os creáis que es tan diferente.
Y al final el ideal-vestigio es sangre coagulada. Porque, ¿alguien sabe lo que es un vestigio?.
Y yo me rio.
Ja, ja, ja...

David Campos: Entelequia y ritual de miradas

2009-08-11T02:44:00.003+02:00

¿A quién preguntar?
Todos hablan de algo con un sonido sordo
Como una sentencia.
¿Cuántas horas hay que evidenciar el sueño?
¿Qué contingencia hay que superar?
El papel no habla.
El miedo pregunta sempiternamente.
En mí, las obsesiones hacen daño. La mancha marca el camino.
Sé que abre veredas. Sé que rabia. Pero también sé de su incapacidad viaria.
El gesto de arlequín se repite en el círculo.
El payaso irremediable.
La pregunta interroga al interrogador. El interrogador niega la pregunta asesinándose a sí mismo.

¿Esconderme?
¿Celarme sin ganas?
Yo voy hacia algo. No diferencio ordenadamente. Distingo cualitativamente.
Sé mirar hacia dentro. Sé dolerme. Pincharme. Rajarme.
Llorarme.
Decirme a mí mismo que nada valgo.
Y entrometerme. Y saltarme la ley. Hacer el ridículo. Hacer daño.
Sé que me has leído. Sé que te intereso mínimamente.

¿Por qué poner precio a todo?
Busca algo mejor. Ella busca algo mejor.
Ella quiere ver algo mejor. Ella se merece algo mucho mejor.
Y yo lo entiendo.
¿A quién preguntar entonces?
Cogeré mis cosas y las destruiré.
Será mi único ritual. Mi espíritu copiado. Mis palabras que ya han dicho otros.
Lo haré por ella, y su mundo mejor.
Si no hay respuesta, debo aceptar que ese mundo mejor existe.
Y yo no soy un egoísta. Yo no soy tan ruin. Yo he visto sus ojos sorprenderse.
Pero hacía buen tiempo.
Dibujaré una ciudad entregada. Una ciudad diferente. Para ella.
Para que pueda llevar un recuerdo a su mundo mejor. En mi delirio.
Luego ajaré a los demás. De mi mundo pequeño. Sin esconderme.
Gritaré. Transgrediré.

¿Exigir?
Nadie es nadie. Yo no sé de nombres.
A veces creo que entiendo sobre circunstancias. Pero todo cambia.
Sé que hay que morir cada día. Sé que el placer no es gratuito. Se que todo el mundo se idolatra a sí mismo.
Pero mi mundo mejor es un mundo de miradas.
No hay nada más. Una vez y nada más.
Un color. Un sabor. Una luz. Nada más.
Seres descompuestos. Intereses. Voluntades. Trueques. No.
Tal vez no.

¿A quién preguntar?
¿Quién tiene la cara para responderme?
Mis elucubraciones son producto de algo. Muchos otros han pasado por el camino.
No creo que sea conveniente interrumpir caminos más claros con mis estupideces.
Mi mundo mejor nunca se dará. Mi mundo mejor lo dejé en una celda de una cárcel.
En una cama de un psiquiátrico. Siempre deciden los demás.
Saben más y no me importa. Leer. Dibujar. Pensar. Dramatizar.
Yo no quiero hacer daño a tu luz.
Aunque no pueda dejar de amar la inocencia de un destello de esperanza.
Mi crueldad no llega a tanto.
Mi esperanza sí, aunque sepa contenerme. Perdonarme. Despreciarme.

¿Qué hay que decir?
Yo quiero ver claro, pero siempre está el reloj con sus reproches.
Hay que matar al tiempo. Hay que torturarlo. Como hace él.
Hay que matar al negocio.
¿Soy persona o soy ente?
¿Soy algo para entregar a tu mundo idílico?
Si soy ente dependo del mundo externo y eso me incomoda.
Si soy persona me excedo en presunción.
Si soy mezcla, sólo puedo serlo en la medida en que el lenguaje es una cárcel.
Soy totalmente heterogéneo. Estoy totalmente loco. Y me digo.
La locura no puede ser. La locura hay que evitarla.
Pero yo no quiero.
Yo quiero mirarte con ojos delirantes.
Aunque sea en mi mundo pequeño, de extremos inhabitables en un mundo mejor.

¿Cuánto hay que conceptualizar?
¿Es que dispongo de fuerza infinita?
Del concepto al hecho. Mierda.
Yo no sé de conceptos. Yo me siento en una parada de autobús y miro.
No puedo captar identidades. Me distraigo. El movimiento me avasalla.
Llévate una pregunta mía.
Llévate un momento inaprensible.

¿De quién depende todo?
Nunca de mí. El movimiento ha podido conmigo.
Sólo hago que reaccionar. Y eso me vuelve vulnerable.
Y vuelvo a tus ojos. Aún no sé porque sonríes.
Nunca de mí, conmigo. Intrínsicamente estoy hecho de golpes. Y algún beso.
Mi tragedia es la construcción de mi ser a base de golpes.
Entonces necesito de la mierda.
Y tus ojos son claros.
Mañana seguro pierdo. Y sé que dolerá.
¿Dónde hay un mundo mejor para mí?

¿A quién preguntar?
La palabra divaga demasiado. Los palabreros hablamos demasiado.
Pero del dolor crece una flor. Aunque no acertemos en nuestras predicciones.
Y yo quiero que te lleves esa flor a tu mundo mejor. La esperanza me golpea el tímpano.
Y mi tímpano es muy sensible.
Yo creo que mi mundo también. Yo soy. El mundo habla.
Papeles. Periódicos. Televisores. Coincidencias. Mentiras.
Entonces golpeo con cólera. Siempre acabo golpeando con cólera.
Me burlaré de todos. Golpearé duro. Me importará una mierda todo su saber.
Y ese será mi mundo peor. Mi trabajo. Ejercer de malo. Ejercer de incoherente.

Seguro que me comprendes. Soy muy sencillo.
¿Puedes mirarme un segundo?
¿Cómo aquella vez que no recuerdas?
¿Quién mira cómo tú?

TXELL TORres: ESTAR

2009-08-11T00:48:00.002+02:00

Necesitaba calmarme,
estoy disfrutando la calma de una tarde gris,
en la que el viento viene viene y va en un movimiento frio.
Pocas personas hay andando y un hilo musical
se erige como el sonido más audible
entre el bullicio que genera la vida:

Carretera, pájaros y
personas sacando billetes.
titinean la monedas,
ruido dde viaje sobre la via

Alguien habla por telefono
y el banco en que estoy sentada resulta bastante frio.

Mientras, en la estacion sigue la vida.
El hilo musical, llega a resultar incomodo, si te fijas.

Hace frio en la estacion y
el tiempo parece estar parado,
mientras yo, sigo sigo relativamente calmada
y coja o no coja ese tren,
el hecho de venir a esperarlo
me ha hecho mucho bien.